Belenchus

ALTAMADRUGADA SE DESPIDE

2008-11-19T17:22:00.003-02:00

cierro el blog con un poema de andres navarro, si vuelvo será en otro, pero en este nunca más ...

saudades

QUIERO SACARTE LAS TRIPAS
quiero sacarte las tripas
descansar
caminar por la costanera y no reír
en este campo de especimenes nucleares
quiero reventarte a golpes
desterrar para siempre la culpa
zarandear un dédalo en el meñique
porque no sos otra
me miras con ojos cansados
esperas mi zarpaso que nunca llega
te acuerdas lo que hablamos la última vez
me preguntas
te contesto
te escucho
me quiero ir por mera cobardía
quiero soñarte muriendo
nadando en ríos de libros ahogándote
quiero salir
quiero esconderme cerca de vos y hacer que no estoy
te voy a descabezar
a sacarte los pelos a trinchetasos
romperte los ojos con silencios
dibujarte fragmentada
hacerte palabras de malos poemas
este poema

Gelman.. solo un poco

2008-11-01T20:09:00.001-02:00

Opiniones

Un hombre deseaba violentamente a una mujer,
a unas cuantas personas no les parecía bien,
un hombre deseaba locamente volar,
a unas cuantas personas les parecía mal,
un hombre deseaba ardientemente la Revolución
y contra la opinión de la gendarmería
trepó sobre muros secos de lo debido,
abrió el pecho y sacándose
los alrededores de su corazón,
agitaba violentamente a una mujer,
volaba locamente por el techo del mundo
y los pueblos ardían, las banderas.

de "Gotán"

Oración

Habítame, penétrame.

Sea tu sangre una con mi sangre.

Tu boca entre a mi boca.

Tu corazón agrande el mío hasta estallar.

Desgárrame.

Caigas entera en mis entrañas.

Anden tus manos en mis manos.

Tus pies caminen en mis pies, tus pies.

Ardeme, árdeme.

Cólmeme tu dulzura.

Báñeme tu saliva el paladar.

Estés en mi como está la madera en el palito.

Que ya no puedo así, con esta sed

quemándome.

Con esta sed quemándome.

La soledad, sus cuervos, sus perros, sus pedazos.

Oración de un desocupado

Padre,
desde los cielos bájate, he olvidado
las oraciones que me enseñó la abuela,
pobrecita, ella reposa ahora,
no tiene que lavar, limpiar, no tiene
que preocuparse andando el día por la ropa,
no tiene que velar la noche, pena y pena,
rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.

Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de qué sirve haber nacido,
que me miro las manos rechazadas,
que no hay trabajo, no hay,
bájate un poco, contempla
esto que soy, este zapato roto,
esta angustia, este estómago vacío,
esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre
cavándome la carne,
este dormir así,
bajo la lluvia, castigado por el frío, perseguido
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
tócame el alma, mírame
el corazón,!
yo no robé, no asesiné, fui niño
y en cambio me golpean y golpean,
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
si estás, que busco
resignación en mí y no tengo y voy
a agarrarme la rabia y a afilarla
para pegar y voy
a gritar a sangre en cuello

Muito Sozinha

2008-10-27T15:38:00.002-02:00

Caetano Veloso - Sozinho
Composición: Peninha (maestro... ídolo)

Às vezes no silêncio da noite (a veces en el silencio de la noche)
Eu fico imaginando nós dois (me quedo imaginándonos a nosotros dos)
Eu fico ali sonhando acordado (me quedó ahí soñando despierto)
Juntando o antes, o agora e o depois (juntando el antes, el ahora y el después)

Por que você me deixa tão solto? (por qué me dejas tan suelto?)
Por que você não cola em mim? (por qué no me sigues el rastro?)
Tô me sentindo muito sozinho (me estoy sientiendo tan solito)
Não sou nem quero ser o seu dono (no soy ni quiero ser tu dueño)
É que um carinho às vezes cai bem (es que un cariño a veces cae bien)
Eu tenho os meus segredos e planos secretos (yo tengo mis secretos y mis planes secretos)
Só abro pra você mais ninguém (y solo los abro para tí, a nadie más)

Porque você me esquece e some? (por qué me olvidas y me sumas?)
E se eu me interessar por alguém? (y si yo me inetresara por alguien?)
E se ela de repente me ganha? (y si ella de repente me gana?)

Quando a gente gosta (cuando nosotros nos gustamos)
É claro que a gente cuida (es claro que nos cuidamos)

Fala que me ama (ella habla que me ama)
Só que é da boca pra fora (sólo que es de la boca para afuera)

Ou você me engana (o tú me engañas)
Ou não está madura (o no estás madura)
Onde está você agora? (dónde estás tú ahora?)

ESPINOZA Y PROHIBICIONES

2008-10-26T15:44:00.001-02:00

Andres dice:
"Los consejeros de la sinagoga le suplicaron que abandonara la lectura de libros peligrosos, así como la nuevas ideas y las amistades que podían llevarlo a la perdición. "

Garota de Ipanema dice:
t sientes identificado?

Andres dice:
quién no?

Garota de Ipanema dice:
I DO!

Andres dice:
Spinoza se negó a obedecerles para disgusto de los rabinos que adoraban a ese alumno brillante pero rebelde.

Garota de Ipanema dice:
QUE FUE LO FEO QUE DIJO?

Garota de Ipanema dice:
QUE CAGADA SE MANDO?

Andres dice:
que dios es la naturaleza

Andres dice:
que dios está en todo y todo en dios

Andres dice:
una cosa así

Garota de Ipanema dice:
MUCHO FASO

Andres dice:
pulía cristales

Garota de Ipanema dice:
MUCHO VIDRIO

Garota de Ipanema dice:
QUE LE VAS A HACER

Andres dice:
El 27 de julio de 1656, el Acta de Excomunión de Spinoza -tenía entonces sólo 24 años- fue leída por el rabino Morteira.

Andres dice:
Con el juzgamiento de los ángeles y la sentencia de los santos, nosotros anatematizamos, maldecimos y expulsamos a Baruch Spinoza... Que sea maldecido de día y maldecido de noche, que sea maldecido al salir y que sea maldecido al entrar... que ninguno converse con él mediante palabra hablada o se comunique con él por escrito, que ninguno le preste servicio ni habite con él bajo el mismo techo, ni

Andres dice:
ni tampoco lea ningún documento dictado por él, ni escrito por su mano."

Andres dice:
que bueno que está

Garota de Ipanema dice:
OJALA YO TENGA ESA SUERTE

Rhythms del Mundo

2008-10-24T15:38:00.002-02:00

Con colaboraciones de miembros de The Buena Vista Social Club y de algunos de los artistas británicos y americanos más famosos del momento el álbum Rhythms del Mundo Cuba es un proyecto musical en beneficio de la organización APE (Artists Project Earth) que promueve acciones para combatir el cambio climático y el calentamiento global.Un álbum fruto de la unión de los sonidos afro-cubanos de The Buena Vista Social Club con temas de grupos como Arctic Monkeys, Franz Ferdinand, Coldplay, The Kaiser Chiefs, Jack Johnson y más. Además cuenta con una de las vocalistas cubanas más afamadas, Omara Portuondo, y la última grabación de Ibrahim Ferrer.Rhythms Del Mundo es un álbum electrizante que fusiona música de diferentes culturas con un resultado único. Con arreglos de Demetrio Muñiz, las sesiones de grabación principales tuvieron lugar en La Habana en los Estudios Abdala entre abril de 2005 y junio de 2006. La mayoría de bases vocales son las originales. A partir de la orquestación original de cada canción The Buena Vista Social Club ha creado algo único aportando su sello inconfundible a cada tema. Incluso los superprotectores Arctic Monkeys han cedido uno de sus temas. El grupo tiene como norma no licenciar sus temas para recopilatorios, pero les gustó el resultado y estaban encantados de que el tema se incluyera en el álbum. Al igual que el tema "Dancing Shoes" de Artic Monkeys, Rhythms Del Mundo incluye temas regrabados como: "Clocks" de Coldplay, "Better Together" de Jack Johnson, "She Will be Loved" de Maroon 5, "High and Dry" de Radiohead y otros.También contiene música de artistas cubanos afamados como Omara Portuondo y el último cantante de boleros afro-cubano Ibrahim Ferrer que murió trágicamente en 2005. Otros músicos cubanos de The Buena Vista Social Club que participan en el álbum son: Barbarito Torres, Amandito Valdés, Virgilio Valdés, Angel Terri Domech, Manuel 'Guajiro' Mirabal, Orlando López 'Cachaíto' y Demetrio Muñiz.Kenny Young, productor y Fundador/Administrador de APE, explica cómo surgió el proyecto: "El proyecto se precipitó tras el devastador tsunami de la navidad de 2005. La idea fue hacer un proyecto con The Buena Vista Social Club, fusionar sus sonidos latinos con artistas occidentales y sus temas más populares. El proyecto fue creciendo con los siguientes desastres medioambientales que nos golpearon – los terremotos en Asia y el huracán Katrina. El protagonista principal es el cambio climático. Se les puede llamar desastres naturales pero tras las investigaciones y datos científicos, sabemos que somos parte culpable de estos desastres. El calentamiento global es una noticia de la que se habla a diario en los medios. Si no actuamos en los plazos que nos dan los expertos, nuestros nietos nos maldecirán eternamente".Los artistas que participan en este álbum apoyan completamente este proyecto musical y la causa que defiende. Thom Yorke comenta: "Necesitamos una ley, necesitamos que el Gobierno ponga el problema del cambio climático en el lugar que le corresponde. Si esperamos que sea la industria quien busque soluciones voluntariamente, estamos perdidos. De manera que todo aquel preocupado por el cambio climático tiene que hacer llegar esta preocupación a su Gobierno porque es la única manera de conseguir algo".Todos los materiales del álbum (incluida la bandeja interior) son reciclables y biodegradables.

1.Clocks - Coldplay

2.Better Together - Jack Johnson

3.Dancing Shoes - Arctic Monkeys

4.One Step Too Far - Dido & faithless

5.As Time Goes By - Ibrahim Ferrer

6.I Still Haven't Found What I'm Looking For - Coco & U2

7.She Will Be Loved - Maroon 5

8.Modern Way - Kaiser Chiefs

9.Killing Me Softly - Omara Portuondo

10.Ai No Corrida - Vanya & Quincy

11.Fragilidad - Sting

12.Don't Know Why - Vanya

13.Hotel Buena Vista - Aquila Rose & Idana

14.The Dark of the Matinée - Coco & Franz Ferdinand

15.High and Dry - Lele & Radiohead

16.Casablanca - Ibrahim & Omara (Bonus track)

http://www.rhythmsdelmundo.com/

y si lo quieres escuchar, bajalo copiandolo en tu barra de direccion lo siguiente:

http://rapidshare.com/files/156531130/Rhythms_del_Mundo-_Cuba.rar

HOY QUIERO JARABE....

2008-10-22T12:07:00.002-02:00

Quiero escuchar jarabe de palo...

....

Qué bien que al fin dejamos de ser dos buenos amigos
el amor nos volvió completos desconocidos
y descubrimos que éramos totalmente distintos
empezar de nuevo a pesar del tiempo vivido.

Me cansé de ser,
tu hermano mayor,
tu mejor amigo,
tu socio, tu confesor.

Me cansé de ser
experto en el amor
que sentías por otros
otros que no eran yo.

Empezar a querer como nunca había querido
descubrir una parte de ti que no había conocido
y encontrar otro mundo ahí detrás que
... me habías escondido
y jugar a esos juegos que tu me tenías prohibidos.

Me cansé de ser...

Me cansé de hacer
de sabio profesor
de contarte historias
que no me creía ni yo.

Me cansé de poner
cara de comprender
de darte consejos
y de no decirte que yo...

Me cansé de hablar de amor y de no hacerlo contigo
me cansé de recoger lo que sobraba de tus líos
de no ser el que cada noche te quitaba el vestido
me cansé ser menos que un amor,
... y más que un amigo

...

SIN PALABRAS!

:( saudades do sms ):

2008-10-22T11:39:00.002-02:00

yo cruzaré los dedos esperando
de que me creas
aunque por primera vez
no los necesite.

es el twist de los equívocos
un bailecito excitante
los no me llames mas
los sms que tienen mal puerto

una genetica que me condena
a vivir siempre
renegando, puteando,
y deseando destriparla

EL CLUB DE LOS CABALLEROS DE LA MEDIANOCHE

2008-10-21T17:43:00.008-02:00

LOS SIETE LOCOS...

Y AL QUE DIGA QUE SON OCHO LO MATO

JUGUETE RABIOSO- Acho Estol - La chicana.

2008-10-21T13:56:00.000-02:00

Veterano del insomnio, soy un viejo prematuro.

Se me cansan las palabras no es una forma de hablar.

Tengo una viola italiana, cuando hay hambre no hay pan duro.

El Mario me la endereza pero se vuelve a doblar.
Para garpar el casorio y el anillo vendí el coche.
Inocente adolescente rematé mi libertad.
Soy un yonqui de la tele sin volumen a la noche,
como pa no molestarla, aunque ella ya no está.
Loca, no me exilies de tu boca por la culpa que te toca
mencioname una vez más.
Típico de mí que vivo en pena se me da una mano buena
y la tengo que arruinar.
Vos te esmeraste conmigo
a mi vieja le dijiste que me ibas a domar.
Mi revolución era apariencia me perdiste la paciencia
cuando estaba por flaquear.
Fui tu juguete rabioso, fui tu mito encadenado.
Me tomaste de amuleto, un flaco para tu cruz.
Me amigué con tu retrato, cuántas veces lo he besado.
Y lo abrazo preocupado cuando se corta la luz.
En mi guitarra atorranta hay un tango agazapado,
percanta que me amuraste no te puedo ni cantar.
No me sale más lirismo, tengo un verso atragantado
donde te mando a la mierda después vuelvo a suplicar.

CLUB DE LECTURA DE ARLT

2008-10-21T12:34:00.004-02:00

LOS

CABALLEROS

MEDIANOCHE

Se armo la gorda.

Se estan reclutando siete locos

Cuatro locos confirmados hasta ahora:

RITONELO

MAUQUIN

SAVE

ARLEQUIN

(no hay vuelta atras)

Faltan confirmar tres....

Se empieza con JUGUETE RABIOSO.

2008-10-20T23:24:00.000-02:00

Cadena de comas con kusturica

2008-10-19T18:35:00.001-02:00

Unza Unza Time!

El moretón violeta de la caída en el colectivo fue irremediablemente una mejor solución de lo que pudo llegar a ser el resultado.

Me llevó tiempo descubrirlo, pero fue gracias al matemático de Memé que finalmente lo descubrí.

Me decía, me rogaba que imagine una ecuación. Debía tener en cuenta que X siempre va a ser el final. La operación va a mutar pero no el resultado. La X indefectiblemente va a ser un coma. Se puede llegar a travestir la operación de una exuberante multiplicación a una escuálida división. Siempre va a girar 180° sobre sí mismo, pero va a llegar también a una conclusión… Descubrir que X es un coma olvidado, en otra parte.

En mi ecuación, yo ya sé de antemano que el coma es una X, un crash, seguido de un grito, multiplicado por la aceleración y potenciado por mi peso, que da como un hermoso y redondo resultado un golpe directamente proporcional al de los años setenta.

Siempre debe terminar en comas. En un sanatorio, o en un hospital, o con un tanque de oxigeno, o con un poco de suero goteando ansioso por entrar al torrente sanguíneo.

Pero nuevamente, burla la realidad, esta existencia que me antecede, justo después del politraumatismo donde está ella tirada en el colectivo, o en la calle, ahogándose en un río, sangrando en la vereda, al costado de la ruta, en el baño, en la cocina, en el techo, o quizás cayendo del techo a un colectivo.

Siempre rodeada de gente, de personas intentando reanimarme, aglomerándose a la par mía, pegándose para dejarme respirar la última gota de aire, haciéndole tragar perfume a Belén, mientras me levanto, me limpio el polvo y pido disculpas por chocarlos al recaer.

Desgraciadamente nadie me dijo que me dejé olvidada a mi misma tirada sobre el asfalto. Por eso me levanto de los colectivos en las calles Vélez Sarsfield y Alsina, como si nada, pensando que tengo una imaginación pesimista al verme golpear promiscuamente en todas y cada una de las situaciones. Mientras la ambulancia levanta a la herida de atrás mío, y la lleva a la habitación 11 del Sanatorio Alberdi.

Recién después de más de casi dos décadas, descubrí esta aflicción dimensional.

Estos sucesos continúan provocando mi malestar, precisamente porque continúan ocurriendo. Y la vida sigue, permanezco cursando y recursando, las fallas y los errores no terminan de ocurrir, en esta arista o quiebre bidimensional.

Aquí, la saeta olvidada, donde pasos son puntos y se traza una línea que corta de tanto en tanto una porción de espacio y tiempo.

Mientras camino y paso por la calle, dudo mucho, si otra Belén se ha quedado atrás, siendo asistida por algún noble samaritano o estará quizás ya, el cuerpo médico de urgencias recogiéndome.

Continuamente una cadena de belenes y de comas aplauden a la gloriosa actuación de mi imaginación, que crecen con mis accidentes, empieza y no termina, camina sin tener patas, y cuando la nombre desaparece de mi neurosis.

Que costumbre la mía la de trazar entre realidades un puentecito de leche cortada y apuradas cotidianas a la universidad. Buscándole formas a los moretones, desinfectando heridas y arrollando cada vena con un corte transversal.

Inevitablemente algún día esta cadena debe parar, el carrusel que inició con el primer tubo de oxigeno, y que cuenta cada segundo, con la gota de suero que cae y recae como un reloj de agua.

Inevitablemente debe parar…

Y cuando menos lo espere, cuando preste atención y finalmente no me vuelva a caer con las baldosas maltrechas, en ese mismo momento, de la nada, la explosión no será tan fuerte como la vuelta a la rutina…

Monologo Interno!

2008-10-16T22:43:00.001-03:00

El monólogo interior en Literatura.
El monólogo interior (también conocido como flujo de conciencia) es la que trata de reproducir todos los términos imprescindibles de la vida cotidiana mediante sueños, ideas alocadas, sueños curiosos, etc. Todos aquellos mecanismos de pensamiento plasmados en texto, al igual que la asociación de imagenes ideadas en las emociones, mismas que son plasmadas. Esta técnica esta asociada comúnmente con el modernismo anglosajón, romanticismo y vanguardia.
Una de las obras más famosas en las que se utiliza esta técnica es Ulises de James Joyce. En Mrs. Dalloway Virginia Woolf utiliza el monólogo interior con muchos de sus personajes, lo que permite seguir la narración desde la conciencia de diferentes personajes.
Se caracteriza principalmente por la fusión del mundo real y el mundo interior, imaginado por alguno de los protagonistas. Con frecuencia, en este tipo de literatura, resulta complicado de descifrar lo que ocurre. Normalmente, los escritores utilizan largas oraciones que se mueven de un pensamiento hacia otro. En algunas ocasiones, evitan utilizar signos de puntuación para no romper el flujo de ideas, ya que en algunos casos, los escritores tienen un remolino de ideas que dura tan solo unos instantes. También es característica una sintaxis menos desarrollada, omisión de verbos u otros elementos conectores y cambios radicales del foco del pensamiento, interrupciones repentinas o repeticiones dubitativas. Asimismo, es frecuente el uso del estilo libre indirecto (Es decir, la inclusión de pensamientos del personaje en el relato del narrador).
En los monólogos interiores, los escritores tratan de expresar sentimientos ocultos o deseos reprimidos que no pueden expresar con palabras o acciones. Son "mundos diferentes en el interior de las personas", que en la mayoría de las veces, ocultan fantasías y pensamientos que nunca podrán ser realizados. En sus escritos (los escritores) reflejan su mundo ideal y sus deseos (hechos realidad o frustrados). Esto permitió a varios escritores, durante el modernismo, explorar los diferentes mundos que constituyen la esfera privada (el interior de uno mismo, sus deseos o ideales) con la esfera pública (lo que se muestra al exterior), tema que, sobre todo al modernismo británico interesaba como reacción ante la era victoriana.
No debe confundirse con el monodiálogo pues éste está completamente ordenado.

Pobre poema

2008-10-15T23:27:00.002-03:00

HAGA PATRIA MATE UN SUBVERSIVO

seguí vos con los fachistoides

seguí vos creyendo que la educación universitaria es publica

salvaje capitalista

pobre iluso pseudo-marxista

menos marx

pobre iluso pseudo-ista

El poema iba a seguir pero precipitadamente se tiro de un precipicio después de tanta mierda política...

Otro pedazo de poema que se suicida....

Juan luis guerra, soler y

2008-10-15T13:40:00.003-03:00

Ponele sazón!!!

Para mi estimado amigo soler, un buen bailecito no es malo en la vida, asi que tira los libros, los deberes, el laburo universitario, levanta la pollera y ponete a bailar!
Una broma, espero que no caiga mal....
Estoy preparando monologos internos y me va horrible...

Estuve comparando y es lo peor que escribi...

Que basura, sin duda merece un delete, pero es tan feo que prefiero guardarlo, es un logro, escribir una estupidez tan fea y de este calibre, no se hace todos los dias.

Que es lo peor que escribieron?

me gustaria saber...

y si no... no importa...

aunque vamos ha hacerlo interesante, siguiendo a mi amiga polis, hagamos un concurso de cuentos horribles o poesias, no se...

o demandas.... que se yo....

hagamoslo amplio, cualquier cosa que escribieron, que salio horrible, no discrimino, considero a todo mierda :D

PRIMER PREMIO: CARAMELOS SUGUS (UNA BOLSITA)

SEGUNDO PREMIO: DOS ROLLOS DE PAPEL HIGIENICO PARA LIMPIAR LA MIERDA.

TERCER PREMIO: TRES ROLLOS DE PAPEL HIGIENICO.

Citas para los ritonelos perdidos en la web y que queremos un mejor final

2008-10-13T21:28:00.004-03:00

Pero es tal la fuerza de la costumbre… Insensiblemente uno se habitúa a vivir entre cadáveres desmesurados y entre vidrios rotos, hasta que se descubre el encanto de las inundaciones, de los derrumbamientos y se ve que la vida solo adquiere color en medio de la desolación y del desastre.

Oliverio Girondo. Espantapájaros (20)

Yo nací un día que Dios estuvo muy enfermo, grave.

Cesar Vallejo. Heraldos Negros (Espergesia)

Tampoco le quedaba el recurso de confiarse a alguien,

pues efectivamente no tenía nada que confiar. Cuando uno sueña, les puede contar a otro su sueño, pero lo que ella tenía que contar no era un sueño, no, era realidad.

Soeren Kierkegaard. Diario de un seductor.

Yo soy un hombre formal y mi cerebro tiene inclinación a la filosofía. Mi profesión es la de financiero. Estoy estudiando la ciencia económica, y escribo una disertación con el título de “El pasado y el porvenir del impuesto sobre los perros”. Usted comprender que las mujeres, las novelas, la luna y otras tonterías por el estilo me tienen simplemente sin cuidado

Antón Chéjov (Un hombre irascible)

Sé que el amante apasionado del bello estilo se expone al odio de las multitudes; más ningún respeto humano, ningún falso pudor, ninguna coalición, ningún sufragio universal podrán obligarme a hablar la jerga incomprensible de e

ste siglo ni a confundir la tinta con la virtud.

Charles Baudelaire. Las flores del mal (Prefacio de las flores del mal)

Con dos birras acompañando a un combo entras a tu gran noche y armas flor de quilombo.

Marcelo Oliveri. Antología de tangos lu

nfardos. (Chabón del tercer milenio - M.O)

Y esta es la pura verdad. Todo el mundo –naciones, individuos– está desmoralizado. Durante una temporada esta desmoralización divierte y hasta vagamente ilusiona.

José Ortega y Gasset. La Rebelión de las masas.

Desde luego los poetas del barrio acuñaron interpretaciones del subconsciente nuevas, muchas de ellas de alto valor literario, veamos:

Alguien se mete el dedo en la nariz. Interpretación: Está buscando su alma.

Una mujer es demasiado hermosa. Interpretación: Se trata del demonio.

Un hombre como terrones de azúcar. Interpretación: Es tucumano.

El mismo mecanismo se observó en la interpretación de los sueños. Según los hombres sensibles, soñar con una mujer es amarla, soñar con zapatos negros es la muerte, soñar con caerse es el cincuenta y seis.

Alejandro Dolina. Crónicas del Ángel Gris. (El psicoanálisis en Flores).

¿Cómo sabremos tía que hemos recaído, si a la mañana nos levantamos y esta todo tan bien, tan café con leche?

Julio Cortázar. Me caigo y me levanto

Los dos se miran en silencio por un segundo. “¿Vos también sos como yo? ¿Extraterrestre?”, pregunta Hilda en un susurro enfrente de la fuente.

Rodrigo Fresán. La velocidad de las cosas. (Pruebas irrefutables de vida inteligente en otros planetas)

Yippie kayyie motherfucker.

John Maclane. Duro de matar II, III, IV.

Quizás fuera él el único que sostenía esa creencia y siendo el único, estaba loco. Pero la idea de ser un poco loco no le afectaba en lo absoluto. Lo que le horrorizaba era la idea de estar equivocado.

George Orwell. 1984.

Aquí estoy, que tu enorme espuramajo, cual una enorme injuria se derrame… ¡Enorme cruz, enormemente infame, quiero llorar en ti, como un andrajo!

Pedro Bonifacio Palacios (Almafuerte). Lamentaciones (Fúnebre)

El estilo es el vómito.

Enrique Lihn. Alicia en el país de las maravillas y otros poemas.

Que te encuentres con vos misma –dijo.

Y yo le dije

Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma entidad con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante finaliza en la fusión de los contrarios.

Alejandra Pizarnik. Textos de sombra (Sala de psicopatología).

pero… ayer he decidido que me voy a dejar e querer

Entonces no me voy ha abrigar

Y me voy ha re cagar de frío.

Andrés Navarro. Algunos Poemas. (Nótese que los horrores de tipeado y ortografía pertenecen a la edición original, y lo decidí copiar a modo de escrache).

I

2008-10-13T11:31:00.002-03:00

¿Quieres que te diga lo que quieres
escuchar o vas a escuchar lo que te quiero decir?
¿Quieres que te diga lo que quieres escuchar
o vas a escuchar lo que te quiero decir?

Se vienen las tormentas en un puto vaso
se vienen las noches sin ton ni son,
se aleja el cortado y la lágrima

víctimas
pobres destrozados de la cabeza,
uy si,
pobres mal vivientes añejados en gotas de licor.
uy si...

Patrañas,
Mierda junta que tira océanos de diarrea
de nenas impolutas....
Máscaras que no sirven para nada,
pero máscaras comodas al fin.

Olivia

2008-08-17T21:27:00.000-03:00

Me presento soy Violeta

2008-08-16T23:58:00.004-03:00

Hola esfera cibernética, soy Violeta amiga de Belenchus, en este momento se encuentra mariconeando haciendose la EMO, y por lo tanto me encargo de su blog yo.

Elegí estos diferentes cuentos (Chesterton y Cortazar), y este artículo de Gelman lo dejó belen para un tal mauricio rey de poemas casi grises, no me explicó el porque solo que lo ponga.

El último es un artículo sobre galeano y los cafés, los que conocen a la dueña del blog, y saben de su triste adicción a los amigos y a tomar café en lugares de mala muerte sabrán entender.

El arbol del orgullo es fantastico, es de GK CHESTERTON, en la proxima escribo su biografía, y conducta en velorios es de JULIO CORTAZAR, el favorito de Belén, le pongo para subirle el animo.

Yo me enteré de la existencia de cortazar con este cuento cuando tenia quince años y murió mi mama, mi abuela Teresa me dijo que bien podía leer y algo....
Nose... igual me sentia triste.
Era Cortazar y todo eso pero aún así....
No reemplaza a mi viejita.

Chauchis, y espero que disfruten mientras estoy regenteando este blog.

P.D: Mejorate loca! No se acomodar estas cosas, espero que me entiendan nomas

Aún hay mas de cien poetas desaparecidos

2008-08-16T23:56:00.003-03:00

Noticia de Archivo - 21/07/08 - Diario El liberal.

JUAN GELMAN - Escritor argentino

Monterrey (México), EFE. El escritor argentino Juan Gelman, Premio Cervantes 2007, afirmó en México que en su país continúan desaparecidos todavía más de 100 poetas como consecuencia de la última dictadura militar (1976-1983). “Asesinaron a muchos y grandes poetas, como Miguel Ángel Bustos y Francisco Udón, y últimamente haciendo un recuento resulta que hay más de cien poetas desaparecidos, unos jóvenes que empezaban y otros muy conocidos”, dijo Gelman en conferencia de prensa. El poeta acudió a la ciudad norteña de Monterrey para presentar en la Universidad Autónoma de Nuevo León su libro “Los Otros”, una selección de obras que escribió bajo seudónimos. El literato, quien perdió a su hijo y nuera en la dictadura, y después de una larga búsqueda halló a su nieta, comentó que en esa época sufrió “pérdida personal, de amigos, de companeros que desaparecían diariamente y en cantidad”, y recordó que cuando salió al exilio no pudo escribir durante cuatro anos. “Vivía en un país con otra lengua, otra gente, lejos del mío, pasaban cosas terribles, el choque me cohibió por cuatro anos”, rememoró Gelman. Por otro lado, rechazó que un poeta tenga que hacer poesía “comprometida” con causas políticas o sociales. “La tarea del poeta es hacer poesía, cada poeta es ciudadano y como ciudadano puede ser militante de una causa o no”, afirmó el escritor argentino. Mencionó que son dos planos distintos y que “una cosa no obliga a la otra”. “Si todos los militantes escribieran poesía, se imagina el desastre, lo que sucedería”, precisó. “A mí lo que me gusta no es la poesía comprometida, sino la poesía casada, casada con la poesía”, concluyó Gelman.

El árbol del orgullo

2008-08-16T23:54:00.001-03:00

Si bajan a la Costa de Berbería, donde se estrecha la última cuña de los bosques entre el desierto y el gran mar sin mareas, oirán una extraña leyenda sobre un santo de los siglos oscuros. Ahí, en el límite crepuscular del continente oscuro, perduran los siglos oscuros. Sólo una vez he visitado esa costa; y aunque está enfrente de la tranquila ciudad italiana donde he vivido muchos años, la insensatez y la trasmigración de la leyenda casi no me asombraron, ante la selva en que retumbaban los leones y el oscuro desierto rojo. Dicen que el ermitaño Securis, viviendo entre árboles, llegó a quererlos como a amigos; pues, aunque eran grandes gigantes de muchos brazos, eran los seres más inocentes y mansos; no devoraban como devoran los leones; abrían los brazos a las aves. Rogó que los soltaran de tiempo en tiempo para que anduvieran como las otras criaturas. Los árboles caminaron con las plegarias de Securis, como antes con el canto de Orfeo. Los hombres del desierto se espantaban viendo a lo lejos el paseo del monje y de su arboleda, como un maestro y sus alumnos. Los árboles tenían esa libertad bajo una estricta disciplina; debían regresar cuando sonara la campana del ermitaño y no imitar de los animales, sino el movimiento, no la voracidad ni la destrucción. Pero uno de los árboles oyó una voz que no era la del monje; en la verde penumbra calurosa de una tarde, algo se había posado y le hablaba, algo que tenía la forma de un pájaro y que otra vez, en otra soledad, tuvo la forma de una serpiente. La voz acabó por apagar el susurro de las hojas, y el árbol sintió un vasto deseo de apresar a los pájaros inocentes y de hacerlos pedazos. Al fin, el tentador lo cubrió con los pájaros del orgullo, con la pompa estelar de los pavos reales. El espíritu de la bestia venció al espíritu del árbol, y éste desgarró y consumió a los pájaros azules, y regresó después a la tranquila tribu de los árboles. Pero dicen que cuando vino la primavera todos los árboles dieron hojas, salvo éste, que dio plumas que eran estrelladas y azules. Y por esa monstruosa asimilación, el pecado se reveló.

Conducta en velorios

2008-08-16T23:52:00.000-03:00

No vamos por el anís, ni porque hay que ir. Ya se habrá sospechado: vamos porque no podemos soportar las formas más solapadas de la hipocresía. Mi prima segunda, la mayor, se encarga de cerciorarse de la índole del duelo, y si es de verdad, si se llora porque llorar es lo único que les queda a esos hombres y a esas mujeres entre el olor a nardos y a café, entonces nos quedamos en casa y los acompañamos desde lejos. A lo sumo mi madre va un rato y saluda en nombre de la familia; no nos gusta interponer insolentemente nuestra vida ajena a ese diálogo con la sombra. Pero si de la pausada investigación de mi prima surge la sospecha de que en un patio cubierto o en la sala se han armado los trípodes del camelo, entonces la familia se pone sus mejores trajes, espera a que el velorio esté a punto, y se va presentando de a poco, pero implacablemente. En Pacífico las cosas ocurren casi siempre en un patio con macetas y música de radio. Para estas ocasiones los vecinos condescienden a apagar las radios, y quedan solamente los jazmines y los parientes, alternándose contra las paredes. Llegamos de a uno o de a dos, saludamos a los deudos, a quienes se reconoce fácilmente porque lloran apenas ven entrar a alguien, y vamos a inclinarnos ante el difunto, escoltados por algún pariente cercano. Una o dos horas después toda la familia está en la casa mortuoria, pero aunque los vecinos nos conocen bien, procedemos como si cada uno hubiera venido por su cuenta y apenas hablamos entre nosotros. Un método preciso ordena nuestros actos, escoge los interlocutores con quienes se departe en la cocina, bajo el naranjo, en los dormitorios, en el zaguán, y de cuando en cuando se sale a fumar al patio o a la calle, o se da una vuelta a la manzana para ventilar opiniones políticas y deportivas. No nos lleva demasiado tiempo sondear los sentimientos de los deudos más inmediatos, los vasitos de caña, el mate dulce y los Particulares livianos son el puente confidencial; antes de media noche estamos seguros, podemos actuar sin remordimientos. Por lo común, mi hermana la menor se encarga de la primera escaramuza; diestramente ubicada a los pies del ataúd, se tapa los ojos con un pañuelo violeta y empieza a llorar, primero en silencio, empapando el pañuelo a un punto increíble, después con hipos y jadeos, y finalmente le acomete un ataque terrible de llanto que obliga a las vecinas a llevarla a la cama preparada para esas emergencias, darle a oler agua de azahar y consolarla, mientras otras vecinas se ocupan de los parientes cercanos bruscamente contagiados por la crisis. Durante un rato hay un amontonamiento de gente en la puerta de la capilla ardiente, preguntas y noticias en voz baja, encogimientos de hombros por parte de los vecinos. Agotados por un esfuerzo en que han debido emplearse a fondo, los deudos amenguan en sus manifestaciones, y en ese mismo momento, mis tres primas segundas se largan a llorar sin afectación, sin gritos, pero tan conmovedoramente que los parientes y vecinos sienten la emulación, comprenden que no es posible quedarse así descansando mientras extraños de la otra cuadra se afligen de tal manera, y otra vez se suman a la deploración general, otra vez hay que hacer sitio en las camas, apantallar a señoras ancianas, aflojar el cinturón a viejitos convulsionados. Mis hermanos y yo esperamos por lo regular este momento para entrar en la sala mortuoria y ubicarnos junto al ataúd.

Por extraño que parezca estamos realmente afligidos, jamás podemos oír llorar a nuestras hermanas sin que una congoja infinita nos llene el pecho y nos recuerde cosas de la infancia, unos campos cerca de Villa Albertina, un tranvía que chirriaba al tomar la curva en la calle General Rodríguez, en Bánfield, cosas así, siempre tan tristes. Nos basta ver las manos cruzadas del difunto para que el llanto nos arrase de golpe, nos obligue a taparnos la cara avergonzados, y somos cinco hombres que lloran de verdad en el velorio, mientras los deudos juntan desesperadamente el aliento para igualarnos, sintiendo que cueste lo que cueste deben demostrar que el velorio es el de ellos, que solamente ellos tienen derecho a llorar así en esa casa. Pero son pocos, y mienten (eso lo sabemos por mi prima segunda la mayor, y nos da fuerzas). En vano acumulan los hipos y los desmayos, inútilmente los vecinos más solidarios los apoyan con sus consuelos y sus reflexiones, llevándolos y trayéndolos para que descansen y se reincorporen a la lucha. Mis padres y mi tío el mayor nos reemplazan ahora, hay algo que impone respeto en el dolor de estos ancianos que han venido desde la calle Humboldt, cinco cuadras contando desde la esquina, para velar al finado. Los vecinos más coherentes empiezan a perder pie, dejan caer a los deudos, se van a la cocina a beber grapa y a comentar; algunos parientes, extenuados por una hora y media de llanto sostenido, duermen estertorosamente. Nosotros nos relevamos en orden, aunque sin dar la impresión de nada preparado; antes de las seis de la mañana somos los dueños indiscutidos del velorio, la mayoría de los vecinos se han ido a dormir a sus casas, los parientes yacen en diferentes posturas y grados de abotagamiento, el alba nace en el patio. A esa hora mis tías organizan enérgicos refrigerios en la cocina, bebemos café hirviendo, nos miramos brillantemente al cruzarnos en el zaguán o los dormitorios; tenemos algo de hormigas yendo y viniendo, frotándose las antenas al pasar. Cuando llega el coche fúnebre las disposiciones están tomadas, mis hermanas llevan a los parientes a despedirse del finado antes del cierre del ataúd, los sostienen y confortan mientras mis primas y mis hermanos se van adelantando hasta desalojarlos, abreviar el ú0ltimo adiós y quedarse solos junto al muerto. Rendidos, extraviados, comprendiendo vagamente pero incapaces de reaccionar, los deudos se dejan llevar y traer, beben cualquier cosa que se les acerca a los labios, y responden con vagas protestas inconsistentes a las cariñosas solicitudes de mis primas y mis hermanas. Cuando es hora de partir y la casa está llena de parientes y amigos, una organización invisible, pero sin brechas, decide cada movimiento, el director de la funeraria acata las órdenes de mi padre, la remoción del ataúd se hace de acuerdo con las indicaciones de mi tío, el mayor. Alguna que otra vez los parientes llegados a último momento adelantan una reivindicación destemplada; los vecinos, convencidos ya de que todo es como debe ser, los miran escandalizados y los obligan a callarse. En el coche de duelo se instalan mis padres y mis tíos, mis hermanos suben al segundo, y mis primas condescienden a aceptar a alguno de los deudos en el tercero, donde se ubican envueltas en grandes pañoletas negras y moradas. El resto sube donde puede, y hay parientes que se ven precisados a llamar un taxi. Y si algunos, refrescados por el aire matinal y el largo trayecto, traman una reconquista en la necrópolis, amargo es su desengaño. Apenas llega el cajón al peristilo, mis hermanos rodean al orador designado por la familia o los amigos del difunto, y fácilmente reconocible por su cara de circunstancias y el rollito que le abulta el bolsillo del saco. Estrechándole las manos, le empapan las solapas con sus lágrimas, lo palmean con un blando sonido de tapioca, y el orador no puede impedir que mi tío el menor suba a la tribuna y abra los discursos con una oración que es siempre un modelo de verdad y discreción. Dura tres minutos, se refiere exclusivamente al difunto, acota sus virtudes y da cuenta de sus defectos, sin quitar humanidad a nada de lo que dice; está profundamente emocionado, y a veces le cuesta terminar. Apenas ha bajado, mi hermano el mayor ocupa la tribuna y se encarga del panegírico en nombre del vecindario, mientras el vecino designado a tal efecto trata de abrirse paso entre mis primas y hermanas, que lloran colgadas de su chaleco. Un gesto afable pero imperioso de mi padre moviliza al personal de la funeraria; dulcemente empieza a rodar el catafalco, y los oradores oficiales se quedan al pie de la tribuna, mirándose y estrujando los discursos en sus manos húmedas. Por lo regular no nos molestamos en acompañar al difunto hasta la bóveda o sepultura, sino que damos media vuelta y salimos todos juntos, comentando las incidencias del velorio. Desde lejos vemos cómo los parientes corren desesperadamente para agarrar alguno de los cordones del ataúd y se pelean con los vecinos que entre tanto se han posesionado de los cordones y prefieren llevarlos ellos a que los lleven los parientes

Galeano y la universidad del café...

2008-08-16T23:39:00.000-03:00

Cuando lo llamé a Ricardo Ragendorfer para que empezáramos a armar la redacción de Miradas al Sur, nos encontramos a tomar café y me dijo: hubo un tiempo donde los diarios se hacían en los bares. Galeano se formó en los cafés de Montevideo, en esos grandes, de estilo, que poblaban la avenida 18 de Julio al igual que las librerías donde se encontraba a Julio Cortázar, Carlos Fuentes y José María Arguedas junto a José Carlos Mariátegui, Ernesto Guevara, Carlos Marx o Mao Tse Tung. En los cafés se formaron pensadores y militantes. Galeano advierte que están en extinción. La cultura del café es un ritual sencillo, consiste en juntarse con otros a cultivar la amistad, a integrarse, a gozar de la historia que nos cuenta otro, “sin plazos y sin temas” al decir de Galeano. La cultura del café es ampliamente democrática, ahí se practica la tertulia, con asistencia del erudito y el caradura, del fantasioso y el que perdió el trabajo. Todo por puro gusto y amistad, al módico precio de las ginebras o los cafés. Yo tuve por primera vez en mis manos esa obra básica llamada “Las venas abiertas de América latina” a los 18 años. Pensé, imaginé que su autor debía ser un erudito salido de grandes universidades. Tenían que pasar los años para entender al Galeano que llegó a las letras y al periodismo con la misma naturalidad con la que fue obrero en una fábrica de insecticidas. Tenían que pasar los años, sobre todo, porque ahora el paisaje urbano es demasiado otro: cada cual va al boliche que le corresponde a su territorio. Los motoqueros toman birra entre ellos en las veredas de Constitución, mientras que los muchachos y las chicas de clase media alta van a bares discretos -y caros- en barrios elegantes. Cuántas historias se pierden en el camino cuando no podemos integrar la diferencia. El dictador Francisco Franco, al restringir la libertad de reunión, prohibió los encuentros de cafés en España. Para los falangistas, los bares eran un semillero de republicanos y anarquistas. Si no cuidamos nuestros cafés y nuestra cultura de integración, ¿no corremos el riesgo de que muchos potenciales Galeanos se queden sin contarnos la Historia?

cerrado por luto

2008-08-16T12:00:00.002-03:00

Lo nuestro no fue mais bahiano.........

espero tu msj

mientras tanto mando todo a la mierda..................................................................

Hay que ser realmente idiota para...

2008-08-16T03:25:00.001-03:00

Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone.

Puede que la palabra idiota sea demasiado rotunda, pero prefiero ponerla de entrada y calentita sobre el plato aunque los amigos la crean exagerada, en vez de emplear cualquier otra como tonto, lelo o retardado y que después los mismos amigos opinen que uno se ha quedado corto. En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión, y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que todo va benissimo. Lo triste es que todo va malissimo cuando uno es idiota, por ejemplo en el teatro, yo voy al teatro con mi mujer y algún amigo, hay un espectáculo de mimos checos o de bailarines tailandeses y es seguro que apenas empiece la función voy a encontrar que todo es una maravilla. Me divierto o me conmuevo enormemente, los diálogos o los gestos o las danzas me llegan como visiones sobrenaturales, aplaudo hasta romperme las manos y a veces me lloran los ojos o me río hasta el borde del pis, y en todo caso me alegro de vivir y de haber tenido la suerte de ir esa noche al teatro o al cine o a una exposición de cuadros, a cualquier sitio donde gentes extraordinarias están haciendo o mostrando cosas que jamás se habían imaginado antes, inventando un lugar de revelación y de encuentro, algo que lava de los momentos en que no ocurre nada más que lo que ocurre todo el tiempo.

Y así estoy deslumbrado y tan contento que cuando llega el intervalo me levanto entusiasmado y sigo aplaudiendo a los actores, y le digo a mi mujer que los mimos checos son una maravilla y que la escena en que el pescador echa el anzuelo y se ve avanzar un pez fosforecente a media altura es absolutamente inaudita. Mi mujer también se ha divertido y ha aplaudido, pero de pronto me doy cuenta (ese instante tiene algo de herida, de agujero ronco y húmedo) que su diversión y sus aplausos no han sido como los míos, y además casi siempre hay con nosotros algún amigo que también se ha divertido y ha aplaudido pero nunca como yo, y también me doy cuenta de que está diciendo con suma sensatez e inteligencia que el espectáculo es bonito y que los actores no son malos, pero que desde luego no hay gran originalidad en las ideas, sin contar que los colores de los trajes son mediocres y la puesta en escena bastante adocenada y cosas y cosas. Cuando mi mujer o mi amigo dicen eso --lo dicen amablemente, sin ninguna agresividad-- yo comprendo que soy idiota, pero lo malo es que uno se ha olvidado cada vez que lo maravilla algo que pasa, de modo que la caída repentina en la idiotez le llega como al corcho que se ha pasado años en el sótano acompañando al vino de la botella y de golpe plop y un tirón y no es mas que corcho. Me gustaría defender a los mimos checos o a los bailarines tailandeses, porque me han parecido admirables y he sido tan feliz con ellos que las palabras inteligentes y sensatas de mis amigos o de mi mujer me duelen como por debajo de las uñas, y eso que comprendo perfectamente cuánta razón tienen y cómo el espectáculo no ha de ser tan bueno como a mí me parecía (pero en realidad a mí no me parecía que fuese bueno ni malo ni nada, sencillamente estaba transportado por lo que ocurría como idiota que soy, y me bastaba para salirme y andar por ahí donde me gusta andar cada vez que puedo, y puedo tan poco). Y jamás se me ocurriría discutir con mi mujer o con mis amigos porque sé que tienen razón y que en realidad han hecho muy bien en no dejarse ganar por el entusiasmo, puesto que los placeres de la inteligencia y la sensibilidad deben nacer de un juicio ponderado y sobre todo de una actitud comparativa, basarse como dijo Epicteto en lo que ya se conoce para juzgar lo que se acaba de conocer, pues eso y no otra cosa es la cultura y la sofrosine. De ninguna manera pretendo discutir con ellos y a lo sumo me limito a alejarme unos metros para no escuchar el resto de las comparaciones y los juicios, mientras trato de retener todavía las últimas imágenes del pez fosforescente que flotaba en mitad del escenario, aunque ahora mi recuerdo se ve inevitablemente modificado por las críticas inteligentísimas que acabo de escuchar y no me queda más remedio que admitir la mediocridad de lo que he visto y que sólo me ha entusiasmado porque acepto cualquier cosa que tenga colores y formas un poco diferentes. Recaigo en la conciencia de que soy idiota, de que cualquier cosa basta para alegrarme de la cuadriculada vida, y entonces el recuerdo de lo que he amado y gozado esa noche se enturbia y se vuelve cómplice, la obra de otros idiotas que han estado pescando o bailando mal, con trajes y coreografías mediocres, y casi es un consuelo pero un consuelo siniestro el que seamos tantos los idiotas que esa noche se han dado cita en esa sala para bailar y pescar y aplaudir. Lo peor es que a los dos días abro el diario y leo la crítica del espectáculo, y la crítica coincide casi siempre y hasta con las mismas palabras con o que tan sensata e inteligentemente han visto y dicho mi mujer o mis amigos. Ahora estoy seguro de que no ser idiota es una de las cosas más importantes para la vida de un hombre, hasta que poco a poco me vaya olvidando, porque lo peor es que al final me olvido, por ejemplo acabo de ver un pato que nadaba en uno de los lagos del Bois de Boulogne, y era de una hermosura tan maravillosa que no pude menos que ponerme en cuclillas junto al lago y quedarme no sé cuánto tiempo mirando su hermosura, la alegría petulante de sus ojos, esa doble línea delicada que corta su pecho en el agua del lago y que se va abriendo hasta perderse en la distancia. Mi entusiasmo no nace solamente del pato, es algo que el pato cuaja de golpe, porque a veces puede ser una hoja seca que se balancea en el borde de un banco, o una grúa anaranjada, enormísima y delicada contra el cielo azul de la tarde, o el olor de un vagón de tren cuando uno entra y se tiene un billete para un viaje de tantas horas y todo va a ir sucediendo prodigiosamente, el sándwich de jamón, los botones para encender o apagar la luz (una blanca y otra violeta), la ventilación regulable, todo eso me parece tan hermoso y casi tan imposible que tenerlo ahí a mi alcance me llena de una especie de sauce interior, de una verde lluvia de delicia que no debería terminar más. Pero muchos me han dicho que mi entusiasmo es una prueba de inmadurez (quieren decir que soy idiota, pero eligen las palabras) y que no es posible entusiasmarse así por una tela de araña que brilla al sol, puesto que si uno incurre en semejantes excesos por una tela de araña llena de rocío, ¿qué va a dejar para la noche en que den King Lear? A mí eso me sorprende un poco, porque en realidad el entusiasmo no es una cosa que se gaste cuando uno es realmente idiota, se gasta cuando uno es inteligente y tiene sentido de los valores y de la historicidad de las cosas, y por eso aunque yo corra de un lado a otro del Bois de Boulogne para ver mejor el pato, eso no me impedirá esa misma noche dar enormes saltos de entusiasmo si me gusta como canta Fischer Dieskau. Ahora que lo pienso la idiotez debe ser eso: poder entusiasmarse todo el tiempo por cualquier cosa que a uno le guste, sin que un dibujito en una pared tenga que verse menoscabado por el recuerdo de los frescos de Giotto en Padua. La idiotez debe ser una especie de presencia y recomienzo constante: ahora me gusta esta piedrita amarilla, ahora me gusta "L'année dernière à Marienbad", ahora me gustas tú, ratita, ahora me gusta esa increíble locomotora bufando en la Gare de Lyon, ahora me gusta ese cartel arrancado y sucio. Ahora me gusta, me gusta tanto, ahora soy yo, reincidentemente yo, el idiota perfecto en su idiotez que no sabe que es idiota y goza perdido en su goce, hasta que la primera frase inteligente lo devuelva a la conciencia de su idiotez y lo haga buscar presuroso un cigarrillo con manos torpes, mirando al suelo, comprendiendo y a veces aceptando porque también un idiota tiene que vivir, claro que hasta otro pato u otro cartel, y así siempre.

La gente tiene mania con el tiempo

2008-08-12T13:37:00.001-03:00

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Instrucciones para dar cuerda al reloj

Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan.

¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.

Eugenia en mameluco......

2008-08-06T14:29:00.003-03:00

Cuando eugenia nació, solo buscaba canciones rockeras para darle, de los redondos, con pappo, kiss, que se yo, tantas canciones que llenarles los oidos . Era una forma muy autoritaria de hacerla escuchar música (y supuestamente cultivarla con un mundo ajeno a su inocencia) y mientras crecía (cabe acotar tenia quince años y era una punkoide depresiva), pero luego de escuchar la vocecita de mama cantarle María Elena Walsh, es como si de la nada me hubiera sacado de lado esa estupidez autodestructiva típico de la pendejez.

Que magnifico que era verla a mama acunando a eugenia con Osias el osito mameluco....

Estos son videos que le gustan a Eugenita y que siempre le cantamos a coro con mama en el desayuno, en el almuerzo, en la merienda, en la cena y cuando tenemos tiempo de desafinar juntas....

Es por el dia del niño, para la niña de mi mama, para las niñas de mis hermanas, para el nene que juega con el botecito que es mi hermano, para el niño que vive en bahía y que se olvida de su santiagueña, para el niño que aprende a manejar cuando tiene ocho años, para el niño que aprendió a andar en avioneta y se perdió en el Sarah y a al niño que una vez fué León Walras...

SABINA Y FOGWILL

2008-08-04T00:19:00.003-03:00

Pone play y seguí leyendo. Pra você...

boomp3.com

LLamandonos... Mr. Fogwill : Publicado en Don Nº3, diciembre de 1984 y en "Muchacha Punk" en 1992, Editorial Planta.

Y NUNCA MÁS VOLVIMOS A ENCONTRARNOS después de la famosa charla telefónica. Puse famosa porque durante mucho tiempo aquella charla fue famosa para nosotros, y porque aunque ahora ya no hablamos más de ella –porque no hablamos más– ahora siguen hablando de ella sus amigas y los novios de ella y de sus amigas. Todos hablan, la nombran; todos siguen imaginando aquella charla de mil maneras, con mil distintos desenlaces y por mucho tiempo más, pienso, seguirán charlando todos y comentándose la charla.
Pero aquella charla es más famosa para mi corazón, porque desde entonces nunca más ella y yo volvimos a vernos. ¿En Buenos Aires? ¿Es posible que en Buenos Aires, dos, nunca más hayan vuelto a encontrarse? Sí: es posible. Ni nos vimos, ni yo la vi, ni creo que tampoco ella a mí me haya visto.
Pero desde hoy serán las dos famosas: la charla y ella. Voy a nombrarla, se llama Diana Rivera Posse y fue mi amante por un tiempo: tres meses. Es una mujer alta, de ojos notables y manos grandes y ahora va a ser famosa por esta historia de la charla telefónica que comienzo a contar.
Diana: fuimos amantes por un tiempo. Nada serio. Nos encontrábamos algunos viernes. Salíamos a comer. Recuerdo que comimos en el antiguo restaurante japonés, en Bistró, en el griego de Córdoba y Montevideo y en la cantina El Viejo Pop de Mar del Plata. Dormimos juntos algunos de esos viernes –nada importante– y tres noches seguidas de aquel fin de semana largo de abril que nos fuimos al mar. Por lo demás, nos vimos poco. Algunas mañanas llamaba a mi oficina: "estoy libre", decía, y yo a veces arreglaba una cita, fingía un almuerzo de negocios y corría a abrazarla en mi piecita por unas horas. Era otoño: algunos mediodías de calor salimos apurados y sin bañarnos y al caer la tarde, en la oficina, yo sentía subir del saco olor a ella, olor a mí y olor a ensayo de bailarinas y perfumes mezclados.
Algunas veces la llamé yo. Atendía el padre o la madre y nos citábamos en un café después de la comida. Esas noches nos besábamos en el auto pero no nos acostábamos: ella debía levantarse temprano para sus clases y yo andaba arrastrando mis ganas de olvidarme de todo y sentarme a escribir. Llamo a esto escribir. Y ella ahora será famosa: todos sabrán desde hoy que en la fiesta de Caride nos acostamos en uno de los dormitorios del segundo piso con Equis –esa actriz peronista– y que enseguida se agregó a nuestro grupo Marcelo Siano, que trabaja en Wrigley's y puede atestiguarlo, y que más tarde se vino con nosotros Gonzalo Roca trayendo una botella, y que más tarde los tres hombres nos sentamos a beber directamente de la botella de Chandon, mirándolas a Diana Rivera y a la estrella peronista que jugaban a morderse y hacerse marcas como gatas mientras el novio (el que había sido su novio hasta poco antes y que me dicen que ahora ha vuelto a ser su novio) bailaba en el living de la planta baja.
No sé por qué, siempre los novios verdaderos bailan cuando las mejores cosas están sucediendo en la realidad. Me lo imagino ahora al novio bailando en algún otro lugar, musical, elástico, y sabiendo que desde hoy tiene una novia famosa: Diana. Dudo que ella lo ame.
Ni a mí me amaba. Fuimos amantes, pero no nos amamos hasta la vez de aquella charla telefónica. Me había llamado ella. Era domingo; yo estaba trabajando, cansado, y necesitaba liquidar un informe para la edición de la tarde del lunes. Ella quería que le hablase. Conté qué estaba haciendo, qué había hecho la noche anterior y lo que pensaba serían mis planes para ese día y el siguiente.
Quisimos vernos. Casi acordamos una cita, pero después dije que no, que nos veríamos el martes, que fijaríamos la cita durante la mañana del martes.
Y yo hasta aquel domingo nunca la había amado, pero esa vez la amé:
–¿Y si nos vemos en Fred's el martes?– sugería ella.
–Sí –dije–. Puede ser. y si no, te llamo a la mañana...
Y así comenzó todo: ella dijo que mis palabras la tocaban.
–¿Cómo? –pregunté .
–Me tocan –dijo ella–. Siento que me tocás: Me tocan.
Quise saber, pregunté más.
–¿Dónde te tocan?
–Ahí –contestó–, me están tocando ahí...
–Tocame vos –pedí y ella dijo que era "precioso".
–No –le dije–. Eso no me toca.
–¡Sos hermoso y precioso! –repitió.
–Tampoco toca –dije.
–¡Sos asqueroso! –probó ella.
–¿Cómo asqueroso? –pregunté yo, sintiendo algo.
–¡Como un sapo asqueroso y hermoso! -contestó.
–Puta –le dije y averigué–: ¿Te toca si te digo puta?
–Sí –dijo como un suspiro–. ¡Sí! Y cuando te hablo yo... ¿Te toco?
–No, vos no. Me toco solo. Yo, me toco –anuncié–. ¿Te toca?
–¡Baboso! –ella me dijo y:
–Tortillera –le dije yo, sintiendo que respiraba fuerte, y más (pidió que le dijera más) y yo dije "baba", "rata", "gata", "tortillera" y también que la estaba tocando:
–Te toco entre las piernas con un teléfono asqueroso negro –amenacé.
–¿Sucio? ¿Enchastrado? –indicó ella.
–Sí –le juré y entonces me di cuenta que ella estaba jadeando de verdad.
No entendía por qué; quise saber:
–¿Te estás tocando, vos...?
–No; vos me tocás. ¡Cuando hablás me tocás! –susurró ella.
–¿Será porque me toco...? –Supuse y probé: –¿A ver?
–Ahora sí –decía ella–. ¡Ahora no... ! ¡Ahora... sí!
Y acertaba siempre y jadeaba. Jadeaba más cuando decía que sí, y creo recordar que también acertaba siempre: si yo tocaba, ella decía que sí y sentía. Pero ¿dónde?
–¿Dónde? –le volví a preguntar.
–Ahí, te dije, ¡ahí...!
–¿Cómo?
–Como si yo tuviera un...
–¿Y no tenés, acaso, un...?
–Sí, pero uno igual a vos. ¡Uno igual...! –exclamó y entonces jadeó más y le dije que pronto cortaríamos la comunicación y ella dijo que también cortaría al mismo tiempo, y estoy casi seguro de que también esa primera vez cortamos juntos, al mismo tiempo.
Desde entonces no volvimos a vernos; nunca la vi, y creo que ella a mí nunca me vio. El martes, cuando la llamé desde la oficina, dijo que no quería verme. "Nunca más", dijo. "Hablame". Entonces ese mediodía fui a mi piecita y desde ahí la llamé.
Y seguimos llamándonos muchas veces. Siempre juntos, al mismo tiempo, hablábamos. Adivinaba ella cada vez, decía "sí" al tocar, como suspirando y yo también sentía que sus palabras me tocaban y eso, –ahora puedo reconocerlo–, lo aprendí de ella, pero solamente me sucedió con ella.
Siempre hablábamos. Siempre llamaba ella, a veces yo. Me sucedía una cuestión de orgullo: esperar a que llamase. Siempre llamaba ella, y si yo pasaba lejos de la piecita varios días entonces calculaba que ella había estado tratando de llamarme, y la llamaba yo. "¿Llamaste?", preguntaba. "¡Sí!", decía ella, "...pero no contestabas".
¡Cuántas veces tomé el tubo del teléfono y dije: "hola" con el tono de voz que bien sabía que la tocaba y me sorprendía alguna voz distinta preguntando por mí, por "señor Fogwill", como si el que había pronunciado aquel "hola" no hubiera sido yo!
¿Cuánto duró? Tres meses, cuatro. Para entonces, nuestra charla había comenzado a volverse famosa. Las amigas... Algunas me llamaban, decían un nombre falso, y me pedían que hablase, pero no era lo mismo. Sólo con ella –vuelvo a nombrarla– sólo con Diana, las cosas solían producirse de aquel modo. Y después todo se derrumbó. Una sola vez que nos falló, dejamos de llamarnos. Cuestión de orgullo, o miedo de que ya no pudiera tocarla con mi voz. Como ella no llamaba, tampoco llamé yo. La última vez que hablamos. sintió mi voz y dijo no, que ahora tampoco, que ya no sería más posible, que nada más valía la pena, y que ya todo se había terminado.
¿Terminado?
Ahora que todos hablan, ahora que hasta han escrito una novela con nuestro tema, ahora que todos saben la historia de la famosa charla y ahora que ella también ha comenzado a ser famosa como la charla, dudo que algo haya terminado. Creo que algo comienza: pienso que escribo y que ahora todo lo escrito vuelve a tocarla a ella y entonces vuelve eso a tocarme a mí, como un reflejo, y siento que es mejor que hayamos dejado primero de vernos, y después de hablarnos, porque hay nuevas maneras de hacernos eso, contárnoslo, mostrando a todos la verdad de lo que es nuestro amor, esta nueva manera, el mejor modo de nuestro amor.
A las amigas, a los novios de ella y de las amigas, y a todos los que escuchen en cualquier parte sus famosas grabaciones de nuestras charlas, se les formó una idea equivocada de nuestro amor. Nuestro amor no eran esas voces y ruidos que escucharon grabado tantas veces. Nuestro amor fue todo lo que hicimos y que ahora circula entre nosotros, entre todos los que en un mismo instante estaremos leyendo una vez, otra vez más, (¡más! ¡más!), la historia de la famosa charla, y a un mismo tiempo, en diferentes sitios y sobre diferentes hojas de papel, una vez más, muchas veces (más, más) de esa historia famosa de amor sintamos juntos el final.

ANDREW TE PROPONGO DEJAR DE ESCUCHAR INTOXICADOS Y PONER UN LP DE ESTELA RAVAL Y LOS CINCO LATINOS

2008-08-02T16:15:00.002-03:00

PARA EL PRESO POLITICO.... UY COMO NOS ROMPIERON EL UPITI!!!

2008-08-02T16:06:00.000-03:00

el rock y el futbol

2008-08-02T15:44:00.001-03:00

un supuesto canto epistolar

2008-07-26T12:25:00.002-03:00

Ahora si mi situación academica está jodida, tengo que desistir y resistir el uso de internet, porqeu no pienso suprimir el tiempo al aire libre o el tiempo en el que nado, asi que les deigo adios, esta vez de verdad hasta que penal I e Introducción a las ciencias politicas sea historias, gracias a todos los que comentaron, me voy finalmente a respirar un poquito afuera y a intentar no tocar de vuelta el pucho, mis pulmones me lo agradecerían, capaz si es que puedo, que me aparezca una vez a la semana noma, quien sabe, nos vemos....

SAUDADES!

Belén en lugar de Alicia... Por AndresN.

2008-07-22T12:27:00.001-03:00

Me encanto man...

Justo como te lo pedi...

...TANATOPRAXIA...

ESTO ME DA IDEAS....

Y BUE..........

2008-07-19T12:43:00.000-03:00

Marcel Proust - Por el camino de Swann - Fragmento

2008-07-18T15:27:00.004-03:00

Mucho tiempo he estado acostándome temprano. A veces, apenas había apagado la bujía, cerrábanse mis ojos tan presto, que ni tiempo tenía para decirme:"Ya me duermo". Y media hora después despertábame la idea de que ya era hora de ir a buscar el sueño; quería dejar el libro, que se me figuraba tener aún entre las manos, y apagar de un soplo la luz; durante mi sueño no había cesado de reflexionar sobre lo recién leído, pero era muy particular el tono que tomaban esas reflexiones, porque me parecía que yo pasaba a convertirme en el tema de la obra, en una iglesia, en un cuarteto, en la rivalidad de Franciso I y Carlos V. Esta figuración me duraba aún unos segundos después de haberme despertado: no repugnaba a mi razón, pero gravitaba como unas escamas sobre mis ojos sin dejarlos darse cuenta de que la vela ya no estaba encendida. Y luego comenzaba a hacérseme ininteligible, lo mismo que después de la metempsicosis pierden su sentido los pensamientos de una vida anterior; e asunto del libro se desprendía de mi personalidad y yo ya quedaba libre de adaptarme o no a él; en seguida recobraba la visión, todo extrañado de encontrar en torno mío una oscuridad suave y descansada para mis ojos, y aún más quizá para mi espíritu, al cual se aparecía esta oscuridad como una cosa sin causa, incomprensible, verdaderamente oscura. Me preguntaba qué hora sería; oía el silbar de los trenes que, más o menos en la lejanía y señalando las distancias, como el canto de un pájaro en el bosque, me describía la extensión de los campos desiertos por donde un viandante marcha de prisa hacia la estación cercana; y el caminito que recorre se va a grabar en su recuerdo por la excitación que le dan los lugares nuevos, los actos desusados, la charla reciente, los adioses de la despedida que le acompañan aún en el silencio de la noche, y la dulzura próxima del retorno. "

adios...

2008-07-17T12:33:00.000-03:00

Cerrado hasta que apruebe un par de materias

The world biggest draw!!!!!

2008-07-16T01:05:00.002-03:00

Para Luis María que me pedia verlo....

A ver si Andrew y Rockambole se animan a dibujarse....

El poder ver el mundo chiquito es maravilloso....
Y el hallarse en las grietas, mejor aun...

Bernard Shaw. Esbozos de mi mismo...

2008-07-08T23:46:00.003-03:00

La gente me pregunta continuamente por qué no escribo mi propia biografía. Yo respondo que no soy nada interesante en punto a biografía. Jamás he matado a nadie. Nunca me ha sucedido nada extraordinario. La primera vez que un quiromántico me examinó las manos me proporcionó una gran sorpresa contándome la historia de mi vida, o, al menos, tanto de ella como se lo permitió el tiempo. Aparentemente conocía algunas cosas que yo nunca revelé a nadie. Días más tarde mencioné, en conversación con un amigo (William Archer), que había estado haciendo experimentos de quiromancia. Inmediatamente mi amigo me extendió la mano y me desafió a que le dijera de su vida algo que no supiese gracias a mi amistad con él. Le dije de su vida exactamente lo que el quiromántico me había dicho de la mía.

También él se asombró, como me asombrara yo anteriormente. Ambos habíamos creído que nuestras experiencias eran únicas, en tanto que eran iguales en un noventa y nueve punto nueve por ciento. Y el quiromántico no se había referido al punto uno por ciento restante. Es lo mismo que si una pareja de monos creyeran que sus esqueletos son únicos. Y tendrían razón, pero sólo en lo concerniente a uno o dos huesos, porque los anatomistas nos dicen que no hay dos esqueletos exactamente iguales. En consecuencia, un mono tiene todo el derecho del mundo a exhibir su hueso o dos, como curiosidades. Pero debe rechazar el resto de su esqueleto como totalmente carente de interés. Debe guardárselo para sí, si no quiere aburrir intolerablemente a la gente con él.

George Bernard Shaw

Andrew por Kafka

2008-07-07T17:35:00.003-03:00

Estaba leyendo en el blog amputes que colgan, una descripciòn de Kafka hacia Kafka. (http://www.amputesquecolgan.blogspot.com/)

"Soy un hombre cerrado, taciturno, poco sociable, descontento, sin que todo ello constituya una infelicidad para mí, ya que es solamente el reflejo de mi meta. De mi modo de vivir en casa se puede sacar alguna deducción. Vivo en familia con personas bonísimas y afectuosas, más extraño que un extraño. Con mi madre no he cambiado en estos últimos años más de veinte palabras de promedio al día; con mi padre, nada más que el saludo. Con mis hermanas casadas y mis cuñados no hablo en absoluto, sin que esto signifique que esté enojado con ellos. El motivo es sencillamente éste: no tengo absolutamente nada que decirles. Todo cuanto no es literatura me hastía y provoca mi odio, porque me molesta o es un obstáculo para mí, por lo menos en mi opinión".

Sorprendentemente concuerda con andrew...

Lean

2008-07-07T13:16:00.001-03:00

Altamente recomendado en Alta madrugada

http://amputesquecolgan.blogspot.com

2008-07-04T17:57:00.000-03:00

Persona quiere decir máscara y cada uno de nosotros tiene muchas.

¿Hay realmente una verdadera que pueda expresar la compleja, ambigua y contradictoria condición humana?.

Siempre es terrible ver a un hombre que se cree absoluta y seguramente solo, pues hay en él algo trágico, quizás hasta sagrado y, a la vez, horrendo y vergonzoso.

Siempre llevamos una máscara, que nunca es la misma, sino, cambia para cada uno de los lugares que tenemos asignados en la vida: la del profesor, la del amante, la del intelectual, la del héroe, la del hermano cariñoso.

Pero ¿qué máscara nos ponemos o qué máscara nos queda cuando estamos en soledad, cuando creemos que nadie nos observa, nos controla,
nos escucha, nos exige, nos suplica, nos intima, nos ataca?.

Acaso el carácter sagrado de ese instante se deba a que el hombre está, entonces, frente a la Divinidad o, por lo menos, ante su propia e implacable conciencia.

¡Cuántas lágrimas hay detrás de la máscara!

¡Cuánto más podría el hombre llegar al encuentro con el otro hombre si nos acercáramos los unos a los otros como necesitados que somos, en lugar de figurarnos fuertes!.

Si dejáramos de mostrarnos autosuficientes y nos atreviéramos a reconocer la gran necesidad del otro que tenemos para seguir viviendo, como muertos de sed que somos en verdad ¡cuánto mal podría ser evitado!.

ERNESTO SÁBATO.

Alta madrugada de Francis Hime...

2008-07-03T16:37:00.001-03:00

Já vai alta a madrugada
Longe no vazio
Da noite apagada
Alta madrugada
Noite azul do Rio
Triste azul do Rio
Clara noite aguada
Coração cansado
Nesse blue parado
Cor da minha alma
Um blue azulado
Tá raiando o dia
Onde o teu amor se foi
Que eu nem vi passar
Tá combinado
Se esse é o teu caminho
Esse é o meu passado
Teu olhar tão frio
Teu jeito arredio
Ah pudesse a noite
Ter tudo apagado
Falsas despedidas
Voltas fracassadas
Juras desmedidas
Rosas amassadas
Tá raiando o dia
Tudo combinado
Então
Pelo amor de Deus
Vai sem demora
Parte sem que eu veja
Parte antes da hora
Por aquela rua
Na sombra da lua
Antes que a aurora
Me confesse tua
Ficarei prá sempre
À espera do passado.

El nombre es por esto....

Es por bahiano...

2008-07-03T01:18:00.001-03:00

NO TE SALVES
.
No te quedes inmóvil al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca.
.
No te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer lo párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo.
.
Pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el jubilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo

te voy a extrañar bahiano.

El Ulises es muy borgeano.....

2008-07-02T13:37:00.001-03:00

No lo entiendo a este cristiano, todavìa no lo entiendo...

Huayno del Viejo Rìo

2008-07-01T22:46:00.001-03:00

Cuentos de soja, desabastecimiento y locura

2008-07-01T15:17:00.014-03:00

Caminando....

2008-06-27T17:17:00.018-03:00

A todos los que encontre de ocasiòn y fotografiè, muchas gracias por la cooperaciòn y el permiso para las fotos, gracias por no demandarme!.....

Solo conozco a un par en esta muestra.... la idea es que sean desconocidos ;)

Vuelta siempre es con v

2008-06-27T14:39:00.004-03:00

Volvió Valeria a la vida...
Apareció de la nada
Como el mono bingo en la mano de un jubilado

trajo aire para respirar

cafés para tomar

el brillo en los ojos de majo

aroma a canela

con un osito de peluche atado en la mano izquierda que no conocía

La vida volvio a valeria.

Ahora ya respira,
sonríe,
sueña,
intenta cantar,
y desafina como siempre...

se las ingenia y
continúa
rodando
por
las escaleras de caracol
del moderno balcon
enfrente del gimnasio

Trajo recuerdos canibales
un poco de infancia y nostalgia

Saudades??
Chega de saudades!!!!!

Al fín yal cabo la vida volvió con valeria

El sombrero loco en la UCSE

2008-06-26T22:08:00.009-03:00

Para la que se animo a dar un salto, denle una cerveza y un aplauso!!!

2008-06-20T23:18:00.002-03:00

Polis!!!

Este mundo es para los decididos a cambiar el mundo...

Te felicito por tu decisión de perpetuar tu felicidad !!!!

Y por animarte a buscarla, das esperanza a esta pobre ilusa!!!

Saudades

Belenchus

Frases del mayo francés.

2008-06-18T22:06:00.001-03:00

Las paredes hablan

Durante la revuelta estudiantil de Mayo del 68, en París (esa revuelta que fue el punto cúlmine de un año en que la juventud marcó el mundo como nunca antes), un eficaz medio para la difusión de las ideas fueron las murallas de la ciudad.

Algunas de las frases que aparecieron ahí las conocemos hasta hoy, porque han quedado en la memoria colectiva como signo de esperanza, de voluntad libertaria, de energía joven, cosas que permanentemente botamos a la basura. Sin ánimo de discursear en esta página, te propongo echar un vistazo a una pequeña selección de graffitis que un buen libro trajo a mis manos. Las "firmas" indican el lugar de París en el que la frase apareció.

Comentarios, opiniones, aportes, házmelos llegar (respaldo plenamente el primer graffiti de la lista).

"¡Viva la comunicación! ¡Abajo la telecomunicación!"
Odeón

"Dios: sospecho que eres un intelectual de izquierda"
Liceo Condorcet

"Las paredes tienen orejas. Vuestras orejas tienen paredes"
Ciencias Políticas

"La barricada cierra la calle pero abre el camino"
Censier

"¡¡¡ Te amo !!! ¡Oh, díganlo con adoquines"
Nanterre

"Es necesario explorar sistemáticamente el azar"
Censier

"La acción no debe ser una reacción sino una creación"
Censier

"Somos todos judíos alemanes"
Sorbona

"Camaradas: proscribamos los aplausos, el espectáculo está en todas partes"
Nanterre

"El que habla del amor destruye el amor"
Nanterre

"Es necesario llevar en sí mismo un caos para poner en el mundo una estrella danzante (Nietzche)"
Odeón

"Tomemos en serio la revolución, pero no nos tomemos en serio a nosotros mismos"
Odeón

"Viole su alma mater"
Nanterre

"Cuando la asamblea nacional se convierte en un teatro burgués, todos los teatros burgueses deben convertirse en asambleas nacionales"
Odeón

"No es el hombre, es el mundo el que se ha vuelto anormal (Artaud)"
Nanterre

"Todo el poder a los consejos obreros (un rabioso)
Todo el poder a los consejos rabiosos (un obrero)"
Censier

"No es una revolución, majestad, es una mutación"
Nanterre

"El patriotismo es un egoísmo en masa"
Sorbona

"El acto instituye la conciencia"
Nanterre

"La burguesía no tiene más placer que el de degradarlos todos"
Fac. de Derecho - Assas

"La imaginación no es un don, sino el objeto de conquista por excelencia (Breton)"
Condorcet

"Pensar juntos, no. Empujar juntos, sí."
Fac. de Derecho - Assas

"Nuestra esperanza sólo puede venir de los sin esperanza."
Ciencias Políticas

"Los que tienen miedo estarán con nosotros si nos mantenemos firmes."
Fac. de Medicina

"Gracias a los exámenes y a los profesores el arribismo comienza a los seis años."
Sorbona

"Decreto el estado de felicidad permanente."
Ciencias Políticas

"Graciosos señores de la política: ocultáis detrás de vuestras miradas vidriosas un mundo en vías de destrucción. Gritad, gritad; nunca se sabrá lo suficiente que habéis sido castrados."
Sorbona

"Prohibido prohibir. La libertad comienza por una prohibición."
Sorbona

"Un solo week-end no revolucionario es infinitamente más sangriento que un mes de revolución permanente."
Fac. de Lenguas Orientales

"Cambiar la vida. Transformar la sociedad."
Ciudad Universitaria

"Heráclito retorna. Abajo Parménides. Socialismo y libertad."
Sorbona

"Contempla tu trabajo: la nada y la tortura forman parte de él."
Sorbona

"¡Franceses, un esfuerzo más! (Marqués de Sade)"
Sorbona

"¡¡Roben!!"
Paredes de los Bancos

"La emancipación del hombre será total o no será."
Censier

"La novedad es revolucionaria, la verdad también."
Censier

"Queremos las estructuras al servicio del hombre y no al hombre al servicio de las estructuras. Queremos tener el placer de vivir y nunca más el mal de vivir."
Odeón

"El arte ha muerto. Liberemos nuestra vida cotidiana."
Sorbona

"¡La pasión de la destrucción! Es una alegría creadora. (Bakunin)"
Sorbona

"La libertad es la conciencia de la necesidad" [No lo atribuyen, pero que yo recuerde eso es de Hegel]
Plaza de la Sorbona

"¡Abajo el orientalismo neo-exótico!"
Fac. de Lenguas Orientales

"No me liberen, yo basto para eso."
Nanterre

"Escuela de la calle."
Calle de las Escuelas

"Un policía duerme en cada uno de nosotros, es necesario matarlo."
Censier

"La vida está más allá."
Sorbona

"Mis deseos son la realidad."
Nanterre

"Todo es dadá."
Odeón

"Abraza a tu amor sin dejar tu fusil."
Odeón

"Las jóvenes rojas
cada vez más hermosas."
Medicina

"Y sin embargo todo el mundo quiere respirar y nadie puede respirar; y muchos dicen 'respiraremos más tarde'. Y la mayor parte no mueren porque ya están muertos".
Nanterre

"La revuelta y solamente la revuelta es creadora de la luz, y esta luz no puede tomar sino tres caminos: la poesía, la libertad y el amor. (Breton)"
Fac. de Derecho - Assas

"La imaginación toma el poder."
Sorbona

"En los exámenes, responda con preguntas."
Sorbona

"Aprende a cantar la internacional."
Barrio Latino

"No puede volver a dormir tranquilo aquel que una vez abrió los ojos."
Nanterre

"La acción permite superar las divisiones y encontrar soluciones. La acción está en la calle."
Ciencias Políticas

"Para poder discutir la sociedad en que se æviveÆ, es necesario antes ser capaz de discutirse a sí mismo."
Odeón

"¡Viva la comuna!"
Barrio Latino

"El levantamiento de los adoquines de las calles constituye la aurora de la destrucción del urbanismo."
Sorbona

"Acumulen rabia."
Nanterre

"No hay pensamiento revolucionario. Hay actos revolucionarios."
Nanterre

"Olvídense de todo lo que han aprendido. Comiencen a soñar."
Sorbona

"Desabrochen el cerebro tan a menudo como la bragueta."
Odeón

"Hay método en su locura. (Hamlet)"
Nanterre

"Lo sagrado: ahí está el enemigo."
Nanterre

"Yo jodo a la sociedad, pero ella me lo devuelve bien."
Ciencias Políticas

"Digo no a la revolución con corbata."
Bellas Artes

"Yo me propongo agitar e inquietar a las gentes. No vendo el pan, sino la levadura. (Unamuno)"
Odeón

"Abajo el realismo socialista. Viva el surrealismo."
Condorcet

"La voluntad general contra la voluntad del general."
Censier [Caramba, eso suena conocido]

"Exagerar, esa es el arma."
Censier

"Mutación lava más blanco que Revolución o Reformas."
Censier

"Cuanto más hago el amor, más ganas tengo de hacer la revolución.
Cuanto más hago la revolución, más ganas tengo de hacer el amor."
Sorbona

"La poesía está en la calle."
Calle Rotrou

"No queremos un mundo donde la garantía de no morir de hambre se compensa por la garantía de morir de aburrimiento."
Odeón

"No se encarnicen tanto con los edificios, nuestro objetivo son las instituciones."
Sorbona

"Si lo que ven no es extraño, la visión es falsa."
Sorbona

"La belleza será convulsiva o no será. (Breton)"
Sorbona

"La sociedad es una flor carnívora."
Sorbona

"Empleó tres semanas para anunciar en cinco minutos que iba a emprender en un mes lo que no pudo hacer en diez años."
Grand-Palais

"Dejemos el miedo al rojo para los animales con cuernos."
Sorbona

"Proletario es aquel que no tiene ningún poder sobre el empleo de su vida y que lo sabe."
Censier

"Un pensamiento que se estanca es un pensamiento que se pudre."
Sorbona

Y MI FAVORITA (UN POCO DE REGLA DE VIDA DIRIA)

"Sean realistas: pidan lo imposible"

Censier

La gente taaaan segura de lo que dice no me interesa...

2008-06-16T18:28:00.003-03:00

¿Vieron la hermosa discusión que generé en el blog de mi amigo? (cuando escribe sobre la despersonalización de los tiempos)

Perdón Juan no fué mi intención...

Yo siempre fuí sincera a la hora de opinar.

Y lo dejé ahí... así como estaba (en bandeja de plata para los que opinan sin saber), estaba por explicar el porque de lo dicho en el blog de Juan (ver el mundo es esquivarlo), pero usar el espacio de mi amigo me parece simplemente un abuso, podría pasar gente mas agradable hablando de asuntos más interesantes que una disputa literaria como si esta bien empleado el adjetivo "borgiano" (o borgeano aparece acaso en el diccionario como para corregirlo, de tal manera que simplemente me importa muy poco).

Me podría ser muy útil, directamente wikipedia, para el tan cotidiano copy and paste, pero merece una discusión más delicada y con un tono menos pseudo-engreido que el que escuche (leí en verdad) y por un medio tan poco directo como este.

Así que en otra ocasión en que pueda "DIALOGAR" no discutir (costumbre actual ver próximo escrito), quizás hasta me eduque un poco mais (o viceversa)

Saludos Juan, Francisco y José.

Saudades!

Belenchus.

P.d: Que feo suena post que no?

p.d 2: Que feo que es este post en particular pero bueno...

Chiqo buarque con Andrew

2008-06-16T13:54:00.003-03:00

Cotidiano...

Todo dia ela faz
Tudo sempre igual
Me sacode
Às seis horas da manhã
Me sorri um sorriso pontual
E me beija com a boca
De hortelã...

Todo dia ela diz
Que é pr'eu me cuidar
E essas coisas que diz
Toda mulher
Diz que está me esperando
Pr'o jantar
E me beija com a boca
De café...

Todo dia eu só penso
Em poder parar
Meio-dia eu só penso
Em dizer não
Depois penso na vida
Prá levar
E me calo com a boca
De feijão...

Seis da tarde
Como era de se esperar
Ela pega
E me espera no portão
Diz que está muito louca
Prá beijar
E me beija com a boca
De paixão...

Toda noite ela diz
Pr'eu não me afastar
Meia-noite ela jura eterno amor
E me aperta pr'eu quase sufocar
E me morde com a boca de pavor...

Todo dia ela faz
Tudo sempre igual
Me sacode
Às seis horas da manhã
Me sorri um sorriso pontual
E me beija com a boca
De hortelã...

Todo dia ela diz
Que é pr'eu me cuidar
E essas coisas que diz
Toda mulher
Diz que está me esperando
Pr'o jantar
E me beija com a boca
De café...

Todo dia eu só penso
Em poder parar
Meio-dia eu só penso
Em dizer não
Depois penso na vida
Prá levar
E me calo com a boca
De feijão...

Seis da tarde
Como era de se esperar
Ela pega
E me espera no portão
Diz que está muito louca
Prá beijar
E me beija com a boca
De paixão...

Toda noite ela diz
Pr'eu não me afastar
Meia-noite ela jura eterno amor
E me aperta pr'eu quase sufocar
E me morde com a boca de pavor...

Todo dia ela faz
Tudo sempre igual
Me sacode
Às seis horas da manhã
Me sorri um sorriso pontual
E me beija com a boca
De hortelã...

La cadena interminables de no-cumpleaños olvidados, te transformaron en esto, para esto tienes nuestra no-invitación a un no-cumpleaños, a una no-cotidianidad......

Y decile a Chico Buarque Feliz Cumpleaños

Presentación!!

2008-06-15T21:44:00.001-03:00

	Estamos invitados a tomar el té, la tetera es de porcelana pero no se ve, yo no se por qué. La leche tiene frío y la abrigaré, le pondré un sobretodo mío largo hasta los pies, yo no sé por qué. Cuidado cuando beban, se les va a caer la nariz dentro de la taza y eso no está bien, yo no sé por qué. Detrás de una tostada se escondió la miel, la manteca muy enojada la retó en inglés, yo no sé por qué. Mañana se lo llevan preso a un coronel por pinchar a la mermelada con un alfiler, yo no sé por qué. Parece que el azúcar siempre negra fue y de un susto se puso blanca tal como la ven, yo no sé por qué. Un plato timorato se casó anteayer, a su esposa la cafetera la trata de usted, yo no sé por qué. Los pobres coladores tienen mucha sed porque el agua se les escapa
	cada dos por tres, yo no sé por qué.

Con esta canción largo mi colección "Feliz No cumpleaños! Una taza de azucar en el reloj!"...

¿Será pariente de la gata Varela?

2008-06-12T17:55:00.002-03:00

En el blog Lucas Varela, puedes encontrar...

En verdad no puedes encontrar nada...

Puedes encontrar cosas que desearías tener, (tiene una foto con Liniers!!!!, entre otras tantas), escribe muy bien con su sentido irónico y burlesco...
jajaja
Una imaginación de aquellas...Es un pobre preso político de wikipedia, que no le permite escribir sus descubrimientos... en verdad un régimen fascista.
Yo apoyo la verdad y pongo una vela en la web! yo pongo una vela man!!!! Posteo la historia del pogo!!!!!
La historia que te ocultaron y te negaron el acceso la gente de wikipedia, descubierta y escrita por Lucas Varela (encontra las demás aventuras el www.elultimoparaguas.blogspot.com)

Wiki-umbrella. Origen del pogo.

A los Babyshambles.

Quizás le interese saber que luego de recibir sucesivos rechazos por parte de los administradores de la tan llamada "libre" enciclopedia virtual Wikipedia, he decidido publicar mis artículos en lo que he bautizado como Wiki-umbrella.

Origen del pogo.

Antes de Günter la gente iba a los recitales y se sentaba quietita y atenta y no volaba una mosca hasta que el concierto terminaba.
Pero un día Günter no aguantó. Estaba viéndolo a Mozart, ahí... un teatro lleno, Mozart haciendo el sólo de piano más impresionante del mundo, y Günter mirando a los costados y la gente como si nada, como si fuera Copani atando con alambre o el pelado de la plaza que imita a Arjona, y Günter sintiendo la presión de su cerebro contra las paredes interiores de su cráneo, su cabeza a punto de explotar y los dedos de Mozart apenas visible de tan rápidos que se movían y de reojo la vio, de reojo Günter vio a la señora del peinado enorme hacer lo impensable, poner los ojos chiquitos y la boca grande y exhalar un sonoro bostezo y Günter dijo ah no, eso sí que no...
_ Aguante Mozart_ susurró, y el caballero del monóculo se volvió a mirarlo.
_ ¿Cómo dice?
_ Aguante Mozart, papá.
El hombre se quitó el monóculo y miró a Günter como decidiendo si lo ignoraba o sí le exigía una explicación. Pero la expresión que observó en los ojos del joven impactó en su alma y dijo...
_ Tiene razón, joven. Aguante Mozart.
La esposa del señor desvió la mirada.
_ ¿Decías, querido?.
_ Aguante Mozart, Dora.
_ Aguante Mozart, señora_ lo apoyó Günter inmerso en la sensación que sólo conocen los que están a punto de hacer historia.
Dora entendió en la sonrisa de su marido lo que todavía no tenía nombre, y repitió:
_ Aguante Mozart.
Y sin poder reprimirse, aplaudió diciendo una y otra vez:
_ Aguante Mozart.
Las filas próximas se fueron contagiando como si una onda expansiva de bardo las fuera alcanzando, y aquí y allá fueron apareciendo débiles 'aguante mozart', y más aplausos, y un señor del fondo elevó la voz y se oyó un "¡vamos, loco!".
Los niveles superiores del teatro tardaron pero finalmente fueron alcanzados por la ola. Desde el centro del recinto Günter, parado sobre la butaca, observó extasiado el fenómeno , pero todo era todavía un débil agite detrás de una cortina de timidez y años de represión y auto-censura. Günter esperó, supo que no era el momento indicado aún y aguzó la mirada siguiendo el desarrollo del contagio hasta ver que ya casi no quedaba nadie quieto y callado. Supo que era hora, y gritó:
_¡VAMOS, SALTEN PUTOS!
Fue el grito de guerra antes de la embestida. Una ancianda de la primera fila saltó al escenario y se abalanzó sobre Mozart interrumpiendo el concierto hasta que un fornido joven se acercó y la separó del músico, sin saber que acaba de convertirse en el primer plomo de la historia.
Y en el apogeo de la inspiración, Günter improvisó.
_ ¡Mozart no se murió, Mozart no se murió, que se muera Salieri la puta madre que lo parió!.
Y el tono era simple y pegadizo y todos corearon y una señora se sacó el vestido y lo revoleó mientras se balanceaba en los hombros de su marido, y Günter saltó chocando los hombros contra el caballero del monóculo y este, ya en cuero, le devolvió el empujón y en pocos segundos el teatro era un rito inicial de sudor y prendas revoleadas y cánticos recién nacidos hasta que llegó la fuerza policial y tomo medidas.

Mientras esposaban a Günter, el señor del monóculo se acercó y le dijo:
_Gracias, joven. He perdido 10 años de edad. ¿Puedo saber su nombre?.
_ Pogo, Günter Pogo.

Metamórfosis de la MOSKA en un sombrero bombin

2008-06-11T19:20:00.002-03:00

MALDITOS BENDITOS I

Malditos sean los bobos con medalla,
los probos ciudadanos, los chivatos,
los candidatos (cierra la muralla),
los ascetas a dieta de tres platos,

los ungidos, los líderes en serie,
los que tiran penaltis de cabeza,
los que ignoran la voz de la intemperie,
los que adoran al dios de la certeza.

Malditas sean las muertes naturales,
los que besan a plazos mensuales
y se confiesan en cuatricomía,

las mariposas macho con corbata,
la pétalos de rosa de hojalata,
la vil y escandalosa mayoría...

Desde Herencias Cotidianas

2008-06-11T14:51:00.002-03:00

Saudades!

Desde la radio, con Juan, Pancho y Pablo, en Herencias Cotidianas, saludos, estuvimos hablando de diferentes temas del blog...

Quería seguir hablando pero estoy enloqueciendome con un ensayo de los redondos de Mr Avendaño.....

UN ESPECTACULO........

Máscaras Tristes

2008-06-10T10:23:00.002-03:00

Ayer mientras medía las acciones de la noche, luchando con la puerta de la almohada que llevaba hacia la entrada del mundo circense, vi por primera vez las mascaras tristes.

Me acompañaba entonces Memé pernoctando por el submundo donde se pierden los sueños y rellenando el espacio con cháchara sin sentido y razón. Ese circo escondido era especial y pinceladamente bizarro. No podíamos derrochar un banquete visual de semejante estilo, nos sentamos en la carpa principal y sumergidos entre payasos y marionetas sonrientes desentrañábamos las historias de cada uno de los protagonistas que actuaban ante nuestros ojos.

Era un desfile interminable de cabriolas y colores, hermosas vanidades prestadas al orgullo del portador. Eran máscaras de distintos tones y colores, bonitas, horribles, diminutas y magnánimas, su gran magia consistía en que los que las usaban, eran quienes querían (o decían) ser.

Estaba la acróbata estilizada que con su cara maquillada escondía los golpes brutales de su marido, la máscara tapaba su amargura, tendida en la cuerda floja de su mentira se balanceaba de un lado al otro, buscaba siempre de manera rebuscada un aplauso. Yo la miraba extasiada, contemplaba cómo creaba un cielo de tergopol en un infierno, veía la trama de la manera más apasionada junto con mi compañera. Nos intrigaba la manera en como sobrevivía: de la misma forma que las polillas en un ropero con naftalina. Era un espectáculo maravilloso de idas y venidas de gritos y violencia junto con mentiras con aroma a country caro. Sin embargo, tanto mi acompañante como yo sabíamos el final, la luz se acababa, y la bailarina cansada de tanto maniobrar se tiraba de la cuerda floja.

Estaban también las hermosas nenas, las brillantes caretas, con sus extensiones que chocaban el piso y con su suave contonear se mueven en la gran pasarela. Se maquillaban felices, se perdían felices, se emborrachaban felices y vomitaban lo feliz de su enfermedad. Puro júbilo, pura banalidad, pura mentira a la carta. Las máscaras nos contaban otro cuento. No podía haber otra cosa más que eso para esta suerte de muñecas inflables, las encarcelamos en ese mundo, les pavimentamos su universo y una a una les sacamos las miguitas de pan que las iban a llevar a casa, encerradas en su pequeño mundo quedaron atrás en la laguna etílica. Sus caretas brillantemente lastimosas, me pedían a gritos que las alabe – el glamour es la regla y la pena no está dentro de nuestro cánones – terminaban de implorar, y en la misma nebulosa de brillantina y ceramidas en las que aparecieron se desvanecieron a donde habita nuestro olvido.

No hubo intervalo ni final, no planeaba haberlo. Solo un adiós y una máscara para el espectador.

Belén Cianferoni...

Drexler y Mosca - Dos colores: Blanco y Negro

2008-06-09T12:25:00.008-03:00

Nuestra primera intención,
Era hacerlo en colores:
Una acuarela que hablara
De nuestros amores.

Un colibri polícromo
Parado en el viento,
Una canción arcoiris
Durando en el tiempo.

El director de la banda
Silbando bajito
Pensaba azules y rojos
Para el valsecito.

Pero ustedes saben, señores,
Muy bien cómo es esto;
No nos falló la intención,
Pero sí el presupuesto…

En blanco y negro
Esta canción
Quedó en blanco y negro.

Con el corazón,
En blanco y negro,
Nieve y carbón,
En blanco y negro,
En technicolor,
Pero en blanco y negro…

Fuimos quitando primero
De nuestra paleta
Una mirada turquesa
De marco violeta.

Luego el carmín de las flores
Encima del piano,
Una caída de sol
Cuando empieza el verano.

Todos los tipos de verde
De una enredadera…
Ya ni quedaban coloresa
Para las banderas.

Nuestrar intención ya no fué
Más que un viejo recuerdo
Y esta canción al final
Se quedó en blanco y negro.

En blanco y negro
Esta canción
Quedó en blanco y negro
Con el corazón,
En blanco y negro,
Nieve y carbón,
En blanco y negro,
En technicolor,
Pero en blanco y negro…

Drexler & Mosca

Persona

2008-05-30T22:46:00.001-03:00

El problema en el que caen una y otra vez filósofos, pensadores, politólogos y muchísimas personas más, desde Aristóteles hasta Adrián Marcel, es en el de clasificar, o al menos intentar hacerlo al hombre en su universalidad.

El hombre no fue, ni es, ni será o mucho menos espera ser universal.

El nace en su particularidad, siendo diferente y completamente dispuesto a mutar, a modificarse continuamente… pero ¿Por qué?

Porque es capaz de sentir, de amar, de odiar, de enloquecerse por hacerlo… Solamente para poder aprender de la experiencia de estas.

Sentimos porque está en nuestra naturaleza, aprendemos porque es producto directo de la misma, causa desencadenante de nuestra evolución.

Aprendemos para no dejar nuestra existencia inútil y sin sentido, para no olvidar.

Somos tan simples y volátiles, que nos negamos o queremos olvidar de la muerte, triste destino, solo un amargado destino, el de vivir intentando burlarla, haciéndonos acreedores de cualquier segundo.

Somos capaces de crear objetos dotados de una hermosura inimaginable, pensamientos paradisíacos, rogando que su magnificencia nos de la puerta de entrada a la inmortalidad.

Leonardo Da Vinci, Sócrates, Saint Exupery, son solo unos pocos, entre tantos que alcanzaron la prolongación de sus vidas gracias a esto, no murieron, viven gracias a sus ideas, a sus creaciones, inertes, conectados en el universo, pero jamás en el olvido.

El hombre pasa su vida añorando que se le perdone su fatalidad.

El objeto de tantos estudios, ese homo sapiens tieso, sin sueños ni esperanzas ni sentimientos no dista mucho de un maniquí, pero si de un ser humano.

Lo expresa Ortega Gasset: “Es el hombre y su circunstancia”, es imposible apreciar la naturaleza de éste en soledad, se relaciona no al nivel tripartito explicitado por Kant, sino junto al otro, pues es la circunstancia de Ortega y el tú de Buber.

Yo soy tu circunstancia y tú eres la mía. Sin tu vida, la mía no sería igual, y lo mismo sucede con las demás personas. Determino lo que está a mí alrededor, no la controlo, porque es imposible hacerlo, si no que lo marco.

Es decir que soy la circunstancia del otro, el otro es siempre y continuamente estimulado por el resto de las personas con las que interactúa toda su vida.

Citando a Maritain, el hombre no es solo un ser material sino dotado de inteligencia y voluntad, no existe de una manera física, sino que hay en el alma que es un espíritu y vale más que todo el universo material.

¿Será ese pensamiento lo eterno o el espíritu?, lo que tengo claro sin lugar a dudas es que es más importante que este bagaje que nos hacen cargar, este esqueleto, esta piel…

Como dijo Dolina:

“El hombre es una perpetua víspera. Es lo que es, pero también lo que todavía no es. Vive inclinado hacia el futuro. Vive deseando y es él mismo su deseo. El hombre se va a morir, pero tiene apetito de eternidad. El hombre es mortal y es esa tragedia la que lo hace libre, la que lo convierte en constante posibilidad. Posibilidad de caída o de salvación. El hombre se va a morir y por eso ama, y por eso escribe poemas. Y tal vez el poetizar no sea más que un juicio sobre el carácter mortal del hombre. La poesía revela nuestra condición fundamental y esa condición es trágica…”

En resumen y sin intentar caer en conceptos: El hombre respira gracias al otro, es marcado por el otro. Es un animal en alteridad capaz de sentir y de aprender de ellos.

La Magdalena de Marcel Proust!

2008-05-29T01:17:00.003-03:00

En cuanto reconocí el sabor del pedazo de magdalena mojado en tila que mi tía me daba (aunque todavía no había descubierto y tardaría mucho en averiguar el por qué ese recuerdo me daba tanta dicha), la vieja casa gris con fachada a la calle, donde estaba su cuarto, vino como una decoración de teatro a ajustarse al pabelloncito del jardín que detrás de la fábrica principal se había construido para mis padres, y en donde estaba ese truncado lienzo de casa que yo únicamente recordaba hasta entonces; y con la casa vino el pueblo, desde la hora matinal hasta la vespertina y en todo tiempo, la plaza, adonde me mandaban antes de almorzar, y las calles por donde iba a hacer recados, y los caminos que seguíamos cuando hacía buen tiempo. Y como ese entretenimiento de los japoneses que meten en un cacharro de porcelana pedacitos de papel, al parecer, informes, que en cuanto se mojan empiezan a estirarse, a tomar forma, a colorearse y a distinguirse, convirtiéndose en flores, en casas, en personajes consistentes y cognoscibles, así ahora todas las flores de nuestro jardín y las del parque del señor Swann y las ninfeas del Vivonne y las buenas gentes del pueblo y sus viviendas chiquitas y la iglesia y Combray entero y sus alrededores, todo eso, pueblo y jardines, que va tomando forma y consistencia, sale de mi taza de té […]

Marcel Proust, En busca del tiempo perdido: Por el camino de Swann...

Este es un fragmento
donde aparece
la magdalena
de Marcel Proust
que no digiere
la princesita azul
de sabina
en el blues.

Yo pongo
a Eugenita.
Que es mi cisne.
Y podría seguir navegando,
mientras ella vuele lejos.

Sindrome del nido vacio dicen...

Yo le digo
cuestiones hiladas de causa y consecuencia.

Como por ejemplo:
Bahiano me regala
"El hombre light de Rojas"
consecuentemente lo leo,
en la página 29,
el parrafito del medio,
aparece Marcel Proust,
y me suena a sabina...

Me pongo a escuchar
una canción,
y cuando empieza a cantar...
el blues de la princesita azul...

Como no digería la Magdalena,
le consulte al dios wikipedia,
y me dijo...
efectivamente
era un fragmento...

Me seguí informando
hasta me compre el libraco...

y cuando puse para bajar esa parte
proustiana de la magdalena
aparece en google,
de nuevo gonzalvo (puzzle)
y la risa se escapa y llena mi escritorio

Todo es chico,
sera que vivimos en un bibliorato...
o en un mandado,
que te cae de golpe.

Es la perfección
de la hermosa
simpleza,
y el tristemente fino
remolino
de que existe
el destino...

Amor 77 - Un tal lucas

2008-05-28T14:33:00.001-03:00

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.

La boca de Juan

2008-05-26T15:02:00.003-03:00

La boca de Juan

De los labios de Juan, se disparan balas que dibujan zaetas en el aire, que inanimadas reviven un fuego mitológico en oídos agraciados, que deciden escuchar, latentes, quietos, pacientes, pero con las ansias de un infante en su cumpleaños. El loco marciano es un personaje, que junto con ECOSA el rey de la basura se tira balas de goma con maño luna. Así crecí en ese mundo de fantasía que me tejía mi papá. Eran tardes interminables de aventuras junto a él. Las siguen siendo… Un día era el zorro, otra tarde invernal veía como el estúpido de elliot ness intentaba atacar al pobre al capone. Pescados plateados en un desfile interminable de belleza, espejos, y melancolía que despiertan estas palabras de una mina que se pone maquillaje para cubrir las ojeras por el tiempo. Tanto tengo… Abrazos infinitos, mucho cariño, y viajes que se graban en el metal de la memoria de la capot de mi chasis. Puedo escribir los versos mas alegres, puedo escribir por ejemplo, de mi viejo. Y de lo felíz que me hace. Gracias por el vermú con papa fritas, por todo... Y good show...

2008-05-24T23:23:00.000-03:00

Me caigo y me levanto

Nadie puede dudar de que las cosas recaen,
un señor se enferma y de golpe un miércoles recae
un lápiz en la mesa recae seguido
las mujeres, cómo recaen
teóricamente a nada o a nadie se le ocurriría recaer
pero lo mismo está sujeto
sobre todo porque recae sin conciencia
recae como si nunca antes
un jazmín para dar un ejemplo perfumado
a esa blancura
¿de dónde le viene su penosa amistad con el amarillo?
el mero permanecer ya es recaída
es jazmín entonces
y no hablemos de las palabras
esas recayentes deplorables
y de los buñuelos fríos que son la recaída clavada
contra lo que pasa, se impone pacientemente la rehabilitación
en lo más recaído hay algo que siempre pugna por rehabilitarse
en el hongo pisoteado, en el reloj sin cuerda
en los poemas de Pérez, en Pérez
todo recayente tiene ya en sí un rehabilitante
pero el problema, para nosotros lo que pensamos nuestra vida
es confuso y casi infinito
un caracol segrega y una nube aspira
seguramente recaerán
pero una compensación ajena a ellos los rehabilita
los hace treparse poco a poco a lo mejor de si mismos
antes de la recaída inevitable
pero nosotros tía ¿cómo haremos?
¿cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído
si por la mañana estamos tan bien
tan café con leche
y no podemos medir hasta donde hemos recaído en el sueño
o en la ducha
y si sospechamos lo recadente de nuestro estado
¿cómo nos rehabilitaremos?
hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña
al terminar su obra maestra
al afeitarse sin un solo tajito
no toda recaída va de arriba abajo
porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa
cuando ya no se sabe donde se está
probablemente Icaro creía tocar el cielo
cuando se hundió en el mar …. y
dios te libre de una zambullida tan mal preparada
tía ¿cómo nos rehabilitaremos?
hay quien ha sostenido que la rehabilitación
sólo es posible alterándose
pero olvidó que toda recaída es una desalteración
una vuelta al barro de la culpa
perfecto!
somos lo más que somos porque nos alteramos
salimos del barro en busca de la felicidad
y la conciencia y los pies limpios
un recayente es entonces un desalterante
de donde se sigue que
nadie se rehabilita sin alterarse
pretender la rehabilitación alterandose es una triste redundancia
nuestra condición es la recaída y la desalteración
y a mi me parece que un recayente debería rehabilitarse de otra manera
que por lo demás ignoro
No solamente ignoro eso
sino que jamás he sabido en qué momento
mi tía o yo recaemos
¿cómo rehabilitarnos entonces si a lo mejor no hemos recaído todavía?
y la rehabilitación nos encuentra ya rehabilitados
Tía, no será esa la respuesta ahora que lo pienso...
Hagamos una cosa:
Usted se rehabilita y yo la observo
varios días seguidos
digamos, una rehabilitación continua
usted está todo el tiempo rehabilitándose y yo la observo
o al revés si prefiere
pero a mí me gustaría que empezara usted
porque soy modesto y buen observador
de esa manera si yo recaigo en los intervalos de mi rehabilitación
mientras usted no le da tiempo a la recaída
y se rehabilita como en un cine continuado
al cabo poco nuestra diferencia será enorme
Usted estará tan por encima que dará gusto
entonces yo sabré que el sistema ha funcionado
y empezaré a rehabilitarme furiosamente
pondré el despertador a las tres de la mañana
suspenderé mi vida conyugal
y las demás recaídas que conozco
para que, sólo queden las que no conozco
y a lo mejor poco a poco un día estaremos otra vez juntos tía
y será tan hermoso decir...
ahora nos vamos al centro y nos compramos un helado
el mío todo de frutilla
y el de usted con chocolate y un bizcochito.

upianita se metió en mi celular....

2008-05-24T16:36:00.001-03:00

Por si acaso....

Se ve lindo o se ve feo...

Es lindo ....

Recomendación de la dueña del blog....

I

2008-05-24T16:26:00.000-03:00

Y si decido esconderme de você, es porque se que me vas a morder.....

psssstttt

Te regalo un cuento

2008-05-24T12:20:00.000-03:00

Mi querido amigo de Zaragoza, Jorge Gonzalvo, robó de las tazas de capuccino, de las almohadas, de los cuentos, de las veredas gallegas que adornan su mundo de cuentos de agua, un hermoso cuento y lo regalo...

Joder que esta bueno tío!!!! Chaval la verdad que es un delirio de otro mundo ochomesino zaragoseño lo que salio de tu pluma....

Se me ocurrió algo con lo que escribiste, y lo transforme. Como quien se anima jugando al escondido, quizás a burlarse de la profesora....

En este caso me burlo de mi profesor...

Y de paso de mi vieja.

Saudades!

Si quieren visitar el blog de Mr. Gonzalvo el ilusionista es: www.puzzle.es

Saludos a todos y a vos!

Te regalo un cuento.

Te regalo lo que no puedo escribir,
Te doy un cuento en tercera persona,

con mucha alegría, con victorias y sin partidas,

te regalo las ganas de vivir que muchas veces no encuentro

o que quizás las barro debajo del quilombo de mi cama.

Te regalo en prosa las alegrías de albañería

para revocar esos pequeños errores

que están destruyendo nuestra relación.

Te doy palabras para que las ates a tu corazón,

y cuando la vida te lleve por otros rumbos

(que son siempre distintos de los míos)

no sea tanta la distancia (aunque estemos en una sola habitación).

Te regalo lo que no me animo a escribir:

te doy los corazoncitos de melocotón,

los besos al estilo disney channel,

la inocencia que dejé en el último vaso de agua

que me trajiste cuando estaba enferma.

Te regalo un cuento para que puedas ponerlo en tu cartera,

arrugarlo cuando estés enojada conmigo

y decidas tirarlo por la calle

y patearlo como a una piedrita en la vereda

Te doy este universo que habita en mí,

para que no me sientas tan extraña.

Te doy mis tardes con bombilla,

la yerba sobre el teclado que cae

mientras las lágrimas le echan sal al mate

y todo el edulcorante de mi interior.

Te regalo palabras para que las pongas en tus pies

y te ayuden a volar cuando tengas miedo y quieras huir.

Te regalo todo un mundo planeado y magnífico

donde no es necesario escapar,

porque,

somos felices así,

mientras plantamos girasoles en la luna…

Te regalo un cuento sin pulir,

para que por las tardes de los domingos

le tires blem en las puertas

y te entretengas jugando

como siempre

en la simpleza de la perfección.

Permito con estas palabras que veas con mis ojos,

que no todo es blanco y negro,

te doy el rosa que se quiere escabullir,

y encuentres al principito que se escapó esa tarde cuando dormías.

Me vuelvo una bruja y te metamorfoseo en paloma

para que volemos juntas por el nirvana

para que no tengas tanto miedo y no te sientas tan sola.

Te regalo un cuento vudú,

para que le claves los alfileres de tu oficina

cuando me mande las mil y una

y solo quieras destrozarme a patadas.

Lo bueno es que como esta escrito,

puedes fotocopiarlo,

mandarle a tus amigas,

hacerlo firmar por un escribano,

regalarlo

y usarlo para esas veces

en que no tengas ni siquiera la corbata rojo punzó.

Te doy un cuento de pies a cabeza maltrecho,

te doy un cuento literalmente mal hecho,

te doy un cuento con amor,

te doy un eclipse para que lo puedas desayunar cuando quieras.

Te doy un cuento que no es un cuento…

Te doy todo…

Te doy este cuento.

Para la que lee, y que tiene que ponerse esta noche el Louten.

Belenchus

Vive la resistance!

2008-05-20T15:30:00.000-03:00

Por favor, pasen firmen !!!! y pongan su frase favorita, es solo creatividad a la carte del gusto del que recibe este dibujito.

Es el mayo francés. No el pan. Pero como el pan, es para tuduos! Y este blog es para la resistencia contra el tedio , y para lograr la creatividad, que tanto me dicen que se fuè al tacho!

George Bernard Shaw

2008-05-19T14:23:00.000-03:00

CONDICIONES NATURALES BÁSICAS DE LA SOCIEDAD HUMANA

1. El gobierno resulta necesario cuando se juntan dos o tres personas -o dos o tres mil millones de personas- para siempre.

2. El gobierno no es automático ni abstracto: deben desempeñarlo seres humanos lo mejor que puedan.

3. La misión de los gobernantes es reprimir la conducta desastrosamente egoísta o inesperada de los individuos en las cuestiones sociales.

4. Esta misión sólo puede cumplirse urdiendo y poniendo en práctica normas de conducta social que codifican la mayor medida común de acuerdo para el sacrificio necesario de la libertad individual en bien de la comunidad.

5. La paradoja del gobierno consiste en que, como el bien de la comunidad implica un máximo de libertad individual para todos sus miembros, los gobernantes deben esclavizar despiadadamente al propio tiempo a todos y asegurarles la mayor libertad posible.

6. En las comunidades primitivas, la gente se al¡menta y aloja sin molestar al gobierno. En las grandes civilizaciones, esto es imposible; por lo tanto, la primera tarea del gobierno es proveer a la producción y distribución cotidianas de la riqueza y al reparto justo del trabajo y el ocio que ello implica. Por eso, el ciudadano debe ser obligado no sólo a portarse adecuadamente sino también a trabajar en forma productiva.

7. La esclavitud moral de la coacción para portarse debidamente es una coacción constante que no admite libertad; pero la esclavitud personal de la coacción para trabajar sólo dura las horas diarias suficientes para que se cumplan los deberes económicos de los ciudadanos, siendo su ocio las horas restantes (además de las necesarias para comer, para dormir, para el transporte, etcétera).

8. El ocio es la esfera de la libertad individual: el trabajo, la esfera de la esclavitud.

9. Los que creen poder ser honradamente libres siempre son unos estúpidos: los que procuran ser libres siempre endosándoles a los demás su parte de trabajo productivo, unos ladrones.

10. El uso de la palabra esclavitud para indicar sumisión al gobierno se ha formado entre estúpidos y ladrones; y aquí sólo se apela a ella porque resulta cómoda para explicarles las cosas a los tontos de acuerdo con su tontería.
Esto, en cuanto a las condiciones básicas naturales de la organización social. Son tan indiscutibles congo la precesión de los equinoccios; pero le plantean problemas distintos a gente distinta. Para el ladrón, por ejemplo, el problema consiste en la forma de eludir su parte en la labor de producción, en aumentar su parte en la distribución del producto y en corromper al gobierno a fin de que proteja y glorifique sus bribonadas en vez de exterminarlo. Para el señor Chesterton, el problema del Distribuidor (o Comunista de Extrema Izquierda) y el Católico (o Igualitario Internacional) consiste en elegir a estadistas capaces de gobernar con rectitud e imparcialidad de acuerdo con las condiciones naturales básicas.
La historia de la civilización es la historia del conflicto entre esos puntos de vista antagónicos sobre la situación. El Rey Pirata, el Barón Pirata y el Hombre de Manchester provocaron un gobierno que llamaron el Imperio, el Estado, el Dominio, la República o cualquier otro nombre imponente que no delataba su finalidad central. Los chestertonianos produjeron un gobierno que llamaron La Iglesia; y a su debido tiempo, el Último de los Chesterton ingresó a esa Iglesia Católica, como una gran nave que entra a un puerto muy pequeño, al gran peligro de sus muchos y destartalados muelles y embarcaderos, a riesgo de hacer zozobrar a todos los barquitos vecinos.

Oda al metroflog y a las deidades futuristas (o Mini ensayo intelectualoide con efectos alucinógenos)

2008-05-10T14:10:00.000-03:00

Con un "touch de glam" le grito al mundo globalizado, ¡aquí está la belenchus y se quiere ir a la mierda!

Con sus darks, sus metroflogs, sus flogs y su tan alabada auto-profesía de que la modern sit-com me movería el piso con sus banalidades y terminaría besando sus piés por el protagónico...

Tanta estupidez pret a porter.

Me tiene re que te re mil podrida el hábito de los kissis con sus okis, y ni te cuento de la bronca de los "pase, pasate, pasamos?".
Emos abstenerse basura capitalista, superficiales mercaderes del "feeling down" (please be high). Vendan su depre en otra parte.

Renuncio con estas condiciones no acepté venir a este mundo.

Yo pedí vivir en el Bolsón, comer hierba, masticar paz y amor, torcer alambritos y olvidarme con Memé los tintos en el sol mientras a la noche después del ron y el malecón golpeamos la estupidez lejos de nuestro ecosistema. Y si amanece por fín, por ahí, que me encuentre la mañana pintando posibles acuarelas con Joaquín, peor para el sol..

Pero eso es solo un sueño... Fruto de la imaginación de una desbocada que extraña el perfume de manzanilla.

Solo un sueño.

En esta realidad (pst...), ya no hay un alma con quien tomar un café. Todos estan subiendo fotos a su divino space, actualizando el perfil, favoriteando o effeando y flasheando con los "comments" de los amiguis....

Que asco...

Ya no doy
ni
un solo
GRANITO
más...

Déjenme de joder con el business del santo gran hermano (George Orwell se retuerce). De los idiotas mono neuronales que habitan esta jungla maltrecha y deforestada que proyecta la caja boba.

Dios aléjame del maldito bendito freackin' post que viene....

Gracias Liniers, por la individualidad

2008-05-09T14:00:00.000-03:00

Ojala que algún día comente liniers en mi blog, un decir por decir, como quien sueña tomando un mate nomas...
Se que ni cero de pelota pero...
Uno desea tantas pelotudeces no?
No tiene nada de original este post, cuantas personas pusieron ya una historieta o tira de Liniers en su espacio y cuantas otras lo agregaron o quizas firmaron en su blog, yo lo hice un par de veces... Y sin embargo... jaja me muero por seguir haciéndolo. Manía compulsiva llamenlo si quieren.
Saben que tiene de lindo Liniers?
Ve lo mas chiquito que uno ve capaz que a las cinco de la mañana, cuando nos levantamos, ponemos la pava, prendemos la luz, y nos sentamos en esa mesa redonda a estudiar...
Eso tiene... que ve lo mas chiquito que nadie ve a las cinco de la mañana mientras estamos encerrados estudiando...
Y si algún día no me doy cuenta y me metramorfoseo en un chinculin que le gusta jugar al paddle, mientras está pasando por un año sabático, y que justo decide tomar un poco de jugo de límon con una costilla y se queja de lo agria que esta la vida...
Si me sentíría rara---
Estaría en liniers landia....
Que macanudo seria no?

pugliese pugliese pugliese

2008-05-09T13:44:00.000-03:00

La mañana, me pilló con su bautismo, nueva agua que renueva y mata. Me encanta con su hechizo, me ayuna fría con una tempestad. Me calma y me deshoja, me pone en blanco, me pone en duda, me exclama…

Y lejos, suavemente, llega flotado un ala caída de su pájaro a mi puerta del patio, sin sangre, sin coágulos, empapada en lágrimas salitrosas, y solita, busca refugio nuevamente.

Me regalaba esperanzas y me tiraba uno que otro desolado sueño, perdida, desahuciada sin saber a donde ser ella, y como volver a estar en el aire.

No extrañaba a su ave, mucho menos nos ilusionemos románticamente, que extrañaba a la otra ala que la completaba, ella sádicamente, me confeso…

Solo estaba en esa relación para volar.

QUE TE PUEDO DECIR ACASO?

2008-04-29T17:35:00.000-03:00

You're all that I have and you're all that I need
Each and every day I pray to get to know you please
want to be close to you,
yes I'm so hungry
You're like water for my soul when it gets thirsty
Without you there's no me
You're the air that I breathe
Say Sometimes the world is dark and I just can't see
With these, demons surround all around to bring me down to negativity
But I believe, yes I believe,
I said I believe I'll stand on my own two feet
Won't be brought down on one knee
I'll Fight with all of my might and get these demons to flee...
Matisyahu - King Without a Crown.

Quieres una crítica de la razón, pura, objetiva, fría, quieres un deber ser que se actúe en escena, y que no termine como todo en un "y bue... pero no se hace como se debería hacer".

Y sin embargo estudias abogacía para no ensuciarte litigando (esa palabra es tan sucia que te limpias las asperezas de la lengua con un repasador para no paladearla). No quieres estar arrodillado diciendo que defendiste un violador, no quieres arrastrarte con la mugre vendiéndote al mejor postor, no quiere ser laborista: tu alma de santurrón se estremece con decir Código.

Quieres mucho Gelman, mucho Chesterton, y mas aún de Cortazar. A la Pizarnik la quieres lejos (esta tan loca como la que te escribe), y si te digo Fogwill me gritas degenerada. Es un puritanismo tan grandilocuente el tuyo…

¿Qué quieres que te diga después de tu gran y magnánimo monólogo? ¿Qué me queda por gritarte? ¿Sabes qué es lo peor?… Que yo se que quieres que te grite… Pero no pienso hacerlo.

Estas ya en quinto año, la práctica pasa volando, y yo solo estoy en tercero como condicional porque no termine Civil I, ¿estoy acaso preparada para responderte?

Estudias por conocer por el Cognos (en verdad estudias por la chapa de abogado), y yo no estoy muy lejos, estudio porque no se que hacer, y escribo porque es una especie de enfermedad para exorcizarme (como Andrew me decía muchas veces en tantos cafés…).

Con tu política no comparto ni siquiera un punto, y las falacias de tu discurso me caen como una patada en el hígado (ojala me queden pastillas de Biletan enzimático para cuando termine).

Te mueves en la política como una víbora y te contoneas como un pollito mojado por tu tan diminuta jerarquía. No quieres mancharte con la tan “grasa” defensa del culpable, para eso están los poco cultos y barbáricos que estudiaron y se ganan un pesito por cliente. Vos limpio como para empañarte.

¿Pero sabes que te olvidaste? Entre tanta blasfemia, y gritos a la diestra y a la bendita siniestra… Te olvidaste del espíritu, de los sentimientos.

Mucho logos, mucha moral, mucha apariencia a la carta para los labios del degustador, y muy poca alma.

¿Sabes como se que no quiero acoplarme en tu protesta?

Porque siento, y porque aún respiro. Tu aroma a supuesto sacramento me llena la nariz de la mierda encubierta.

Te veo cobrar el contrato todos los meses, sonreir siempre a los que se afanan a descubierto lo que quedan de sueños del resto de la plebe (nosotros).

Te veo hacer tantas cosas, que el virtuosismo ha intentado esconder lo mas bajo del alma de un idiota… otro mas… un montoncito gris adherido en la masa inerte y dinamica que no termina de gritar y moverse a donde dice que indica el cartel.

Pero que se yo, mi ilustrado citizen, que no termine civil todavía, y me gusta la pizarnik?

Los intelectuales y el camino correcto - Fogwill

2008-04-28T02:45:00.000-03:00

Quizás una de las contribuciones más valiosas del terror de Estado es la perfecta división del espectro político. Desde la posguerra, y en un crescendo que se acentuó con la revolución cubana, el campo de la izquierda se fue poblando de intelectuales, movidos mas por una búsqueda experimental, o por una de manda de coherencia lógica, que por una necesidad o un interés de clase. AI mostrar los dientes al Estado, se produce una disparada, con lo que se beneficia el campo de la inteligencia, recuperando talentos para su actividad especifica, y se beneficia el campo político, deshaciéndose de ciertos cuadros que acompañaban sus luchas con la frivolidad característica de los intelectuales. La cultura argentina aparece ahora enriquecida con figuras como Portantiero, (que acaba de anunciar que ya no persigue el socialismo, como antaño, sino apenas un reino de ideas más claras), o como el filósofo Terán, que en un ensayo brillantemente escrito se reconoce como parte de "una tendencia que apostó con furor y fue derrotada con crueldad", a partir de lo cual renuncia al marxismo, eso sí, "sin abandonar la premisa de que la desigualdad económica es una iniquidad entre los hombres". (Cualquier conocedor del marxismo se asombraría al observar que se abandona la parte mas sólida de esta corriente de pensamiento, -sus premisas teóricas y metodológicas-, al tiempo que se conservan sus dogmas morales mas controvertidos, por ejemplo, esa premisa que se obstina en llamar "inicua" a la característica primordial de las sociedades humanas: ¡así son de asombroso los efectos del terror de Estado!)
Los libros, como las ideas, son consecuencia de la historia, pero también son historia, y hacen historia. El ensayo, la novela y el informe científico que se van a comentar, están llenos de consecuencias de la historia reciente, y cada uno con sus bellezas y sus torpezas, ayuda a construir la historia que ahora empieza a empezar.

Serruchando con Blem

2008-04-28T00:56:00.000-03:00

¿Que te mueve el piso?

O que lo serrucha quizás.

No tengo la menor idea en mi caso.

A mi vieja le mueve el piso limpiar las puertas con Blem, y ver supuestamente algo que nadie ve a diario... Su reflejo.

A Meme le gusta ver su faso prendido, perdido en el humo y en el amor desilusionado verde que jamás lo abandona ni en el Abasto.

Al bahiano que me descorazona, le apasionaba Daytona, y las pujas en los remates. Ahora solo toca las cuerdas de su guitarra y la trompeta de Chet. (Yo creo, no se si lo descorazonó o le serruchó el piso).

A la lu, le descorazona los redondos, el indio y Skay.

A la gente le descorazona y le serrucha el piso tantas cosas, les abrimos un agujero en el piso y se deslizan por ese remolino interminable de blasfemia y de estupidez, sin pedir permiso inclusive, ellos se ven obligados a hacerlo. Nos descorazona la vecina, sabina, la morfina, la sardina, la salina, el igna, la pila, tantas inas nos descorazonan.

Nos movemos el piso mutuamente además, agarramos temblores ajenos, los disfrutamos: los paladeamos un poco de a pedacitos, los tragamos, los escupimos, y nos equivocamos en adueñarnos de lo ajeno; y terminamos tirando el cardozo al suelo, ni un rastro del durazno con el perfume (ni el más leve aroma).

Se ven obligados a sacarse el corazón y a ponerlo en el freezer porque se deslizó una nota de la heladera adherida con un imán cursi que nos recordaba lo que debiamos supuestamente no olvidar, que como decaemos lo tiramos a la miercoles.

Nos vemos obligados a lastimarnos, a flagelarnos, a sangrar...

Tanto dolor al dope....

Solo por hoy me obligo a ser feliz y a no bancarme estupideces de nadie, mucho menos de gente sin cara y sin verguenza que lastima al azar, agarra el arma y la revolotea en tu cara, mientras te petrifica, y en un segunda te saca de este mundo, y se adueña de tu esencia.

Un poco espiritual pero hace falta a veces....

2008-04-28T00:50:00.001-03:00

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Saint La Morte and Baco...

2008-04-25T14:00:00.000-03:00

Para jugar al truco se encontraron San La muerte y Baco en mi departamento. Nunca tuve habilidad para ese juego, pero me deleita ver los movimientos de los jugadores, las miradas, las palabras, las peleas que ocasionaba una sola carta. Mis invitados juegan entre ellos al truco siempre que caen por esas raras pero benditas causalidades de la vida, mientras me mantengo expectante, latente y ceremoniosa como musulmán en mezquita o un niño en navidad que espera los fuegos artificiales a las doce. Son ellos dos, mis más preciados amigos, que inevitablemente opacan mi propia y sombría existencia con una gota de ensueño y hasta una cuota de esa agradable locura que me endulza la amargura de la soledad.

San La Muerte, siempre es puntual, nunca llega en las vísperas, mucho menos después, es maquiavélicamente puntual, estructurado y hasta me atrevo decir que es un vulgar acartonado, porque debajo de esa ropa negra sobre su calavera y su inquietante hoz con olor a espadol, no hace otra cosa que pensar y organizarse para lograr verse más esquelético y maléfico. Su cuerpo pose los vestigios de una anorexia galopante, y sus ojos muestran el infinito en su versión más inquietante. Dejé de verle a los ojos porque me provocaba cataratas (de lágrimas obvio esta), solo lo recibo con una sonrisa de oreja a oreja y cierro los ojos para disimular, para parecer más agradable y no inquietar al huesudo.

Baco es otro asunto serio. Es un gordinflón cincuentón, que tiene el orgullo de decir, que por lo menos una vez en su vida supo ser feliz, y vive festejando el resto de su existencia por ese memorable momento. De curda en curda, se atraganta a más no poder. El no posee caprichos, los caprichos son deseos primitivos que no cumplimos, el los cumple a todos inmediatamente, sin discriminarlos, uno por uno. Siempre esta triste, pero nunca quiere mostrarse así, ni lo deja saber, esconde dentro suyo, una pena inmensurable. Es un tipazo, cuando se atreve a ser humano.

Los conocí en mi adolescencia cuando pase una temporada casi interminable en el infierno. Fueron en tiempos y lugares aislados, pero que los unían las mismas causas y consecuencias. Cuando se reunieron, se observaban como dos parias que se juntan en el exilio; se llevaron de maravillas, y nunca más se separaron. Quizás sea mejor así, porque hasta vi que ya hay en sus caras sensaciones diferentes; ahora San La muerte de tanto en tanto suele susurrar una lúgubre carcajada, y Baco, cada vez que entra a un bar suelta una lagrimeada a moco tendido en el baño, y vuelve a la normalidad para seguir mordiendo el pico de la damajuana. Si funciona para ellos esta unión bizarra de dos planetas, funciona para mí.

Personalmente creo que cuando la muerte tiene un leve aroma a vino y festividad, la vida suele ser más amena.

Ya los conozco a los dos como la palma de mi mano, y para entretenerme un rato suelo jugar a dibujarlos, con todo tipo de crayones, lápices, resaltadores, y si me siento muy inspirado hasta los dibujo con ojos.

Me encanta saber todo su modus operandi, me recuerdan a las calesitas maltrechas y destrozadas del parque, que no son solo predecibles y repiten las mismas dos canciones, sino que además buscan sacarme una sonrisa con sus ocurrencias.

Siempre llega San La muerte primero, pasa cerca de una hora, y recién cae con una caña de pescar volviendo de farra Baco, con un pestilente hedor de fermento de uva en su espesa barba. Hasta que el gordo aparezca siempre tomo té con mi cadavérico amigo, me acostumbre a su cháchara, a sus chismes, y hasta su manera tan plana de ver las cosas. Solía vivir renegando con sus papeles –cargarlos constantemente de aquí para allá le resulta un fastidio impresionante- los necesitaba para hacer estadísticas anuales y a estos les agregaba más cuadros aburridos, otros más tristes, otros grises, otros con aroma a velorio, y unos con números rojo sangre. En fin, La muerte puede llegar a ser muy burocrática cuando se la conoce a fondo. Gracias a Dios no reniega más, reclamó en el ministerio celestial, argumentaba que se encontraba abrumado de tanto trabajo sin sentido, y que no podía cumplir su responsabilidad principal que era transportar los últimos respiros hacia su morada final, ¡Qué se creían esos descarados, ya era una burla! Parecía más un barrendero, que La muerte. Después de una innumerable cantidad de razones por las que necesitaba una solución, el mismísimo Dios se cansó de sus quejas, y le adjudicó una laptop. No se lo escucha ni ve más fastidiado que de costumbre, creo que debe encontrarse satisfecho.

Cuando terminamos el té, un auto misericordioso y desconocido tira a Baco sobre la vereda, y por la ventana observamos su procesión quejumbrosa y rodeada de una nube de malas palabras hasta la puerta. Siempre le suplico que intente ser más precavido, pero él insiste siempre en hacer oídos sordos a mis palabras; como la vez en que robo un auto, y lo montó como si fuera un camello, pensando que se encontraba en oriente medio, y al pasar por un semáforo, lo confundió con una odalisca, todavía me encuentro traumado con esa escena. No quiero terminar de recordarla, solo te cuento que la policía terminó trayéndolo esposado con su amada: el semáforo avergonzado, que todavía tenía encendida la luz roja (solo que esa vez era un rojo intenso ¿Acaso estaba ruborizado?).

Después de que Baco se encuentra medianamente sobre sus propios pies, la batalla comienza, se sientan en los extremos de la mesa y se colocan sus gorritos –según ellos- reglamentarios (Yo averigüé a fondo en las reglas, parece que en verdad es solo un fetiche o preferencia de mis amigotes). San La muerte con cara de funeral emplea su gorro rosa afelpado junto con su mirada filosa; y Baco, con su sombrero cervecero destila competencia por los poros. Esta batalla mítica siempre dura hasta la hora señalada (hasta que empieza la novela de las seis), o por lo menos hasta que a la muerte le baje hambre o se le acabe al regordete su alcohol. Pero de todas sus peleas, recuerdo la más memorable jugada, y a pesar de que me pierdo entre las llamadas, las señas, las significantes y sonantes cartas por las cuales lloran sangre los jugadores, en medio de ese laberinto del minotaurio que es el endemoniado truco, está el diálogo entre ellos dos que me guía como hilo conductor.

Desafiante Baco con la mirada a modo de cowboy, clava desde sus labios la palabra “envido” en la calavera marmolada y barnizada de La muerte. Y como la muerte conoce el placer del miedo y del dolor, pausadamente exclama “Real envido”. A Baco se le escapaba el odio interno, y mientras le cruzaba los ojos y le sacaba la lengua al Huesos, confiando con su suerte y su esperanza de las cuales el rige por todo el vasto universo, intimidante pedía un “vale cuatro”. Y la muerte mostrando sus dos infinitos por los vacios donde debían encontrarse ojos, demuestra una perfecta calma al susurrar un “quiero”, y Baco enaltecido se paró y le tiró las cartas sobre la mesa encajándose un triunfo con un treinte y uno, y mientras estaba por dar su merecido trago triunfal, La muerte lo detuvo sonriente, porque sin duda sus treinta y tres eran mejores. El “Que hijo de puta” que gritaba el desahuciado Baco no terminaba de retumbar en todo el edificio, bajaba por las escaleras, y llegaba hasta todo los pobre transeúntes que pasmados por el tamaño de las palabrotas que inundaban la calle, apuraban el paso hasta el trabajo.

CHEGA DE SAUDADES Y EL CONFLICTO CON EL ECLIPSE

2008-04-24T02:14:00.000-03:00

Antes de lanzarme en la tediosa regularidad de tirarles un hola inescrupuloso, les interrumpo la mal pensada cotidianidad con lo que es para mi una de las canciones de bossa nova mas eclipsantes que conozco.

¿No sabe que es eclipsante? Busquelo señor o señora por favor esta ahí en el mata burros (no muerde).

Ahora me dice que no tiene nada que ver, bueno... ¿qué quiere que le diga?... improvisemos!

Yo le digo que eclipsar es cuando el corazon se pone a la misma altura que la garganta y poco a poco va tapando la respiracion y no logra uno concretar la maniobra de expulsar una misera palabrita.

!¿Qué tampoco le gusta?! Usted es un caso serio, mi estimado lector, pero bue... Intentemos de nuevo.

Eclipsar: dicese de la accion de opacar una sensacion fuerte con otra mas brillante aún, provocandole un gran trastorno al pobre bobo (termino de lunfardo que simboliza al corazon ok?).

Tampoco le convence (ya me lo esperaba).

¿Simple y liso le vendria? Para que empezemos a entendernos.

Cuando un sentimiento mayor se pone en la parte de arribadel subi baja y eclipsa al sentimiento que esta sentado en la parte de abajo.

Como obviamente lo esperaba tampoco le convence.

Mi muy estimado lector, usted tiene un grano por cerebro, la imaginación de un poroto, la creatividad de un kiwi, y es mas cuadrado que Bob Esponja, por lo tanto le invito a que se retire de su silla con una patada en el tuje desde mi pantalla hasta la suya. Ademas como decia mi Profesor Farías, nunca se llega a un concepto en su plenitud, ¿que pretende acaso usted de mi?

Chega! Chega!! Basta Basta, les dejo la canción. (No rompais)...

Chega de Saudades de GILBERTO Y de Vinicius.

Vai minha tristeza
E diz a ela que sem ela não pode ser
Diz-lhe numa prece
Que ela regresse
Porque eu não posso mais sofrer
Chega de saudade
A realidade é que sem ela
Não há paz não há beleza
esó tristeza e a melancolia
que não sai de mim
Não sai de mim
Não sai
Mas, se ela volta
Se ela voltar que coisa linda!
Que coisa louca!
Pois há menos peixinhos a nadar no mar
Do que os beijinhos
Que eu darei na sua boca
Dentro dos meus braços, os abraços
Hão de ser milhões de abraços
Apertado assim, colado assim, calada assim,
Abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim
Que é pra acabar com esse negócio
De você viver sem mim
Não quero mais esse negócio
De você longe de mim
Vamos deixar esse negócio
De você viver sem mim

Traducción, para los que esta arriba es solo chino en su forma mas pura y nitida. (AGRADEZCO PROFUNDAMENTE A http://fraueva.blogspot.com)

Chega de saudades - GILBERTO Y VINICIUS

Va mi tristeza
Y dice que sin ella no puedo estar
Dice en un rezo
Que ella regresa
Porque no puedo sufrir más
Basta de nostalgia
la realidad es que sin ella
no hay paz, no hay belleza
sólo tristeza y melancolía
Que no sale de mi
No sale de mi
No sale
Pero, si ella regresa
Si ella regresa que cosa linda!
Que cosa loca!
Pues hay menos pecesitos nadando en el mar
Que los pequeños besos
Que le daré en su boca
Dentro de mis brazos, los abrazos
Serán millones de abrazos
Apretado así, pegado así, callado así,
Abrazos y besitos y cariños sin fin
Esto es para acabar ese negocio
De usted viviendo sin mi
No quiero más ese negocio
De usted lejos de mi
Vamos dejando ese negocio
De usted viviendo sin mi